"да не надо в слюду, просто в газету - мне на кладбище"

[creosote_breeze]

Как жаль мне свежие цветы -
когда ложатся на могилу.
Я отступаю через силу
и озираюсь на кресты.

Ноябрь. Коркой ледяной
под каблуком трещит дорога.
И все мы, в общем-то, под богом -
цветочный род и род людской,

но мы, жестокие жрецы,
их каждый раз приносим в жертву.
Как светел блик под сводом церкви!
Как воют на дороге псы -

безотносительно "о ком".
Но вдруг случится - меня тоже
Возьмут однажды и положат
к надгробью траурным цветком?

Подражание кому-то. Настроенческий выброс.