Александр Терехов "День, когда я стал настоящим мужчиной"
Плененный ранней прозой Терехова, внимательно слежу за его новыми публикациями. В предыдущих рецензиях я утверждал, что Александр - гений малых литературных форм, и вот, вслед за объемными романами "Каменный мост" и "Немцами" - новый сборник рассказов!
Прочитав книгу, разочарованию моему не было предела. Причин этому много. И причины явные.
Первая - дефицит тем, сюжетов. В советское время молодые литераторы "шли в люди" - ездили на комсомольские стройки, на Север, Дальний Восток, в глубинку, в отстающие совхозы. Понимая, что изнанка жизни - неисчерпаемая кладезь сюжетов, идей, комсомольские путевки они воспринимали как инструмент, сопутствующий достижению своих целей. Веллер, к примеру, пас оленей на Севере, бичевал в Средней Азии, автостопом проехал до Камчатки. Что может противопоставить в частности ему Терехов, прочно осевший сразу после литинститута в Москве и год за годом впитывавший только гламурный угар Москвы? Вот и приходится за неимением богатой жизненной фактуры прибегать или к беллетристике, или скрести по сусекам памяти и подбирать даже самые маленькие крохи воспоминаний, способные лечь в основу произведения. Книга рассказов "День, когда я стал настоящим мужчиной" как раз и зиждется на подобных малозначительных (не для автора, для читателя) эпизодах - поездки с сыном на международный матч по футболу, воспоминаний о странной учительнице физвоспитания Свете и т.д. С "Крысобоем" по глубине эти рассказы не идут ни в какое сравнение. Кстати, немного раньше точно так же сюжетно обмельчал Гришковец.
Вторая причина - рыхлость сюжета. Каждый рассказ распадается на несколько отдельных частей, порой вовсе не связанных друг с другом. Некоторые абзацы текста следуют друг за другом настолько не имея логической связи, что создается впечатление случайной компиляции разных кусков и отсутствия работы редактора.Линейность, последовательность повествования не удавалась Терехову в "Большой книге", а теперь вот даже и малые формы "плохо скроены и плохо сшиты". Это очень печально.
Третья - хроническая мизантропия. Тот, кто любит животных, способен написать про жизнь зверушек очень интересно. Тот, кто любит бабочек, может написать о них так, что невозможно оторваться. Этому есть масса подтверждений. Тот, кто не любит людей, вряд ли напишет про них что-то глубокое и значительное. А чтобы не оказаться пафосно "одному в белом", и о себе приходится что-нибудь гаденькое. Вот и получается посредственное повествование "ни о чем" о третьестепенных событиях в жизни. Мелко.
Измельчал Терехов.