Русские поэты XIX века, вторая половина
Антология русской поэзии второй половины XIX века. Особенно понравились и запомнились (кроме тех, кого я уже достаточно хорошо знал): Каролина Павлова, Аполлон Майков, Василий Курочкин, Алексей Апухтин, Алексей Жемчужников, Константин Случевский, Семен Надсон, Арсений Голенищев-Кутузов, Мирра Лохвицкая, Владимир Соловьев, Николай Минский. У Ивана Сурикова ближе к концу начали появляться очень выдержанные, хорошие стихи. Около половины поэтов - революционные демократы и всяческие борцы, довольно однообразные в творческом плане, но, к счастью, каждый представлен всего одним-двумя стихотворениями. От Фофанова, о котором я много слышал и которого ценили Толстой и Лесков, неожиданно бледные впечатления.
К. Случевский
***
Какие здесь всему великие размеры!
Вот хоть бы лов классической трески!
На крепкой бечеве, верст в пять иль больше меры,
Что ни аршин, навешаны крючки;
Насквозь проколота, на каждом рыбка бьется…
Пять верст страданий! Это ль не длина?
Порою бечева китом, белугой рвется -
Тогда страдать артель ловцов должна.
В морозный вихрь и снег - а это ль не напасти? -
Не день, не два, с терпеньем без границ
Артель в морской волне распутывает снасти,
Сбивая лед с промерзлых рукавиц.
И завтра то же, вновь… В дому помору хуже:
Тут, как и в море, вечно сир и нищ,
Живет он впроголодь, а спит во тьме и стуже
На гнойных нарах мрачных становищ.
С. Надсон
***
Осень, поздняя осень!.. Над хмурой землею
Неподвижно и низко висят облака;
Желтый лес отуманен свинцовою мглою,
В желтый берег без умолку бьется река...
В сердце - грустные думы и грустные звуки,
Жизнь, как цепь, как тяжелое бремя, гнетет.
Призрак смерти в тоскующих грезах встает,
И позорно упали бессильные руки...
Это чувство - знакомый недуг: чуть весна
Ароматно повеет дыханием мая,
Чуть проснется в реке голубая волна
И промчится в лазури гроза молодая,
Чуть в лесу соловей про любовь и печаль
Запоет, разгоняя туман и ненастье, -
Сердце снова запросится в ясную даль,
Сердце снова поверит в далекое счастье...
Но скажи мне, к чему так ничтожно оно,
Наше сердце, - что даже и мертвой природе
Волновать его чуткие струны дано,
И то к смерти манить, то к любви и свободе?..
И к чему в нем так беглы любовь и тоска,
Как ненастной и хмурой осенней порою
Этот белый туман над свинцовой рекою
Или эти седые над ней облака?