(no subject)
В отпуске перечитывала «Даму Тулузу» Хаецкой. Как-то, помнится, в первый раз меня не сильно пробрало, не очень. А нынче пробрало до чрезвычайности.
Удивительное дело, дамы и господа.
Тема мне не близка. Эпоха - не близка. И не передать, до чего не близки персонажи.
Читала все вечера напролёт, обмирая над монитором и еле-еле заставляя себя отвлечься, чтобы снять с огня таз с прикипающим вареньем.
А завораживало меня, главным образом, то, что автору на меня наплевать. Что его вообще не заботит, как и на что я буду реагировать. Что он искренне занят не мной и не собой, а своими героями и своим повествованием. И при этом нимало не кокетничает и не поглядывает втихомолку из-за плеча - как я там? оценила ли стиль? а юмор? а интеллект? а об-раз-ность?
Он не ждёт от меня ни похвал, ни порицаний, не пугает меня и не пытается развеселить. Он даже ничего не пытается мне сообщить. Он просто строит свой мир и старается делать это по правилам. А есть ли я там рядом или нет - это уже моя, а не авторская проблема.
Но при этом автор ко мне до невозможности бережен.
Он рисует картины двумя-тремя штрихами, но так, что я вижу ВСЁ.
Он ничего не утаивает, но ничего и не смакует. Он не прячет ни грязи, ни крови, но и не суёт их мне в нос. Я не могу сказать, что мне очень хочется видеть, как порубленные на куски человеческие тела перебрасывают катапультой через стену замка. Или, допустим, как из убитого Монфора вываривают в котле кости, помешивая, «чтобы не прикипало». Но всё равно это описано так, что «развидеть» это я тоже не хочу. Я этого не забуду, но это и не останется у меня в памяти в виде занозы, которую всё время будет хотеться выдернуть.
Потому что образность здесь сочетается со сдержанностью.
Потому что автор сделал всё для того чтобы оно не мучило, не тянуло за душу, а, разочек крепко тряхнув, с миром отпускало и больше не трогало.
Каждый вечер я садилась перед этим волшебным колодцем и смотрела туда, как заколдованная. Ну, потому что никак нельзя было не смотреть. Хотя мне искренне не было дела до этих людей, до этой их жизни, этих их войн и прочей страшной, завораживающей суеты. Как они не были мне близки, так и не стали. Как они жили своей жизнью, отдельной от меня, не зная обо мне и знать не желая, так до сих пор и живут. С ума сойти.
Было ли у вас так, чтобы тема книги и её герои вас ничуть не занимали, а оторваться не было сил, и книга притом - нравилась? И чтобы вы видели, что автор вами не пренебрегает, но и совершенно не рассчитывает ни на ваше сочувствие, ни на ваше соучастие?
По-моему, в художественном творчестве это изрядная редкость. Или нет?
Удивительное дело, дамы и господа.
Тема мне не близка. Эпоха - не близка. И не передать, до чего не близки персонажи.
Читала все вечера напролёт, обмирая над монитором и еле-еле заставляя себя отвлечься, чтобы снять с огня таз с прикипающим вареньем.
А завораживало меня, главным образом, то, что автору на меня наплевать. Что его вообще не заботит, как и на что я буду реагировать. Что он искренне занят не мной и не собой, а своими героями и своим повествованием. И при этом нимало не кокетничает и не поглядывает втихомолку из-за плеча - как я там? оценила ли стиль? а юмор? а интеллект? а об-раз-ность?
Он не ждёт от меня ни похвал, ни порицаний, не пугает меня и не пытается развеселить. Он даже ничего не пытается мне сообщить. Он просто строит свой мир и старается делать это по правилам. А есть ли я там рядом или нет - это уже моя, а не авторская проблема.
Но при этом автор ко мне до невозможности бережен.
Он рисует картины двумя-тремя штрихами, но так, что я вижу ВСЁ.
Он ничего не утаивает, но ничего и не смакует. Он не прячет ни грязи, ни крови, но и не суёт их мне в нос. Я не могу сказать, что мне очень хочется видеть, как порубленные на куски человеческие тела перебрасывают катапультой через стену замка. Или, допустим, как из убитого Монфора вываривают в котле кости, помешивая, «чтобы не прикипало». Но всё равно это описано так, что «развидеть» это я тоже не хочу. Я этого не забуду, но это и не останется у меня в памяти в виде занозы, которую всё время будет хотеться выдернуть.
Потому что образность здесь сочетается со сдержанностью.
Потому что автор сделал всё для того чтобы оно не мучило, не тянуло за душу, а, разочек крепко тряхнув, с миром отпускало и больше не трогало.
Каждый вечер я садилась перед этим волшебным колодцем и смотрела туда, как заколдованная. Ну, потому что никак нельзя было не смотреть. Хотя мне искренне не было дела до этих людей, до этой их жизни, этих их войн и прочей страшной, завораживающей суеты. Как они не были мне близки, так и не стали. Как они жили своей жизнью, отдельной от меня, не зная обо мне и знать не желая, так до сих пор и живут. С ума сойти.
Было ли у вас так, чтобы тема книги и её герои вас ничуть не занимали, а оторваться не было сил, и книга притом - нравилась? И чтобы вы видели, что автор вами не пренебрегает, но и совершенно не рассчитывает ни на ваше сочувствие, ни на ваше соучастие?
По-моему, в художественном творчестве это изрядная редкость. Или нет?