Зима
И как люди живут в тропиках, где долгая жара сменяется лишь долгими дождями? В этой бесконечной рутине лета.
Вот мы - какие все ж таки счастливые! У нас весна - пора любви. Пора любви и слякоти, конечно, и грязи, и развалившихся после зимы дорог. Но все-таки больше любви :)
За ней - лето. Лето - это маленькая жизнь. Это время каникул бонифация. Это "наконец-то лето!", что тут ещё скажешь :)
А потом - осень, пора меланхоликов и Пушкина. Желто-красный вариант весны, этакая упадническая романтика для ценителей поэзии серебряного века.
И зима, вот как без неё? Вроде лето прошло, уж не побегать с голым задом то по улице. Холодно однако. А вот проснешься так, а на улице светло-светло от выпавшего снега. И в душе ты снова - ребёнок, тот мальчик или девочка, который вставал в 8 утра в выходной день, будил всех домашних, и, на ходу натягивая шубку и обувь, снимая ещё после вчерашнего не просохшие варежки с батареи (варежки были такие влажные, но горячие), скорее мчался на улицу. А там - уже все соседские ребята лепят снежки. И тебе с ходу, ещё только твоя шапка показалась из-за двери подъезда, влетает одним из таких снежков. И понеслось... И Новый Год, этот самый волшебный детский праздник - это ведь тоже зима.
Хотя я конечно уже не бегу с первым снегом лепить снежки, а сажусь писать очередной воодушевлённый пост...
Все равно,я считаю, со сменой времён года нам очень повезло. Хоть мы и мечтаем зимой о лете, а летом думаем "скорее бы зима". В этом то и есть вся прелесть. У нас - разнообразие, движение. Зимой природа засыпает, к лету оживает: и мы постоянно наблюдаем этот отчасти философский процесс.
Да и вообще, ну где ещё есть такая зима, как у нас? У европейцев даже есть понятие "русская зима". Какая ж ещё может быть зима? А никакая, только наша, настоящая.
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Борис Пастернак, 1912.
Вот мы - какие все ж таки счастливые! У нас весна - пора любви. Пора любви и слякоти, конечно, и грязи, и развалившихся после зимы дорог. Но все-таки больше любви :)
За ней - лето. Лето - это маленькая жизнь. Это время каникул бонифация. Это "наконец-то лето!", что тут ещё скажешь :)
А потом - осень, пора меланхоликов и Пушкина. Желто-красный вариант весны, этакая упадническая романтика для ценителей поэзии серебряного века.
И зима, вот как без неё? Вроде лето прошло, уж не побегать с голым задом то по улице. Холодно однако. А вот проснешься так, а на улице светло-светло от выпавшего снега. И в душе ты снова - ребёнок, тот мальчик или девочка, который вставал в 8 утра в выходной день, будил всех домашних, и, на ходу натягивая шубку и обувь, снимая ещё после вчерашнего не просохшие варежки с батареи (варежки были такие влажные, но горячие), скорее мчался на улицу. А там - уже все соседские ребята лепят снежки. И тебе с ходу, ещё только твоя шапка показалась из-за двери подъезда, влетает одним из таких снежков. И понеслось... И Новый Год, этот самый волшебный детский праздник - это ведь тоже зима.
Хотя я конечно уже не бегу с первым снегом лепить снежки, а сажусь писать очередной воодушевлённый пост...
Все равно,я считаю, со сменой времён года нам очень повезло. Хоть мы и мечтаем зимой о лете, а летом думаем "скорее бы зима". В этом то и есть вся прелесть. У нас - разнообразие, движение. Зимой природа засыпает, к лету оживает: и мы постоянно наблюдаем этот отчасти философский процесс.
Да и вообще, ну где ещё есть такая зима, как у нас? У европейцев даже есть понятие "русская зима". Какая ж ещё может быть зима? А никакая, только наша, настоящая.
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Борис Пастернак, 1912.