Ночь в тоскливом июне....
Есть особый смысл в том, чтобы по просьбе родителей уехать на две недели из Москвы в ближнее Подмосковье, жить тут в их огромной квартире, явно не предназначенной для одной женщины и одной небольшой собаки, переходить от компьютера к компьютеру (у нас тут их три), метаться периодически в Москву по работе, не успевать практически ничего и все-таки разруливать дела на какой-то невероятной скорости. Все это оправдано. Потому что можно однажды...
Пройтись поздним вечером с собакой по лесу. Да не пройтись, больше часа прогулять. Вернуться домой, откупорить бутылку австралийского шардонэ, положить в маленькие вазочки себе икры и оливок, взять книгу и насладиться совершенным, полнейшим и откровенным счастьем. Одной, без друзей, родителей, мужа, коллег, кого бы то ни было. А вот книгу надо выбирать очень тщательно. У меня был Торнтон Уайлдер, "Мост короля Людовика Святого". Вы не читали? Ох, как я вам завидую...я-то просто перечитывала.
Уайлдер был куда благополучнее своих сверстников -- да хоть того же Хэма взять, да и все остальные примерно такие. Тем не менее богатого мальчика из него не получилось. Получился удивительно холодный, тонкий, точный писатель. Основным его шедевром считают "Мартовские Иды", но я не очень люблю этот пьесоформат, хотя какая пьеса, там половина романа в письмах, короче, я не очень такое люблю читать, хотя сие есть субъективно. А вот "Мост.." -- это одновременный взрыв мозга по части совершеннейшей формы, и срыв души по части ненавязчиво преподносимых идей. Сюжет знаете? Пять человек погибли при обрушении моста, которому лет ужас сколько, некий монах собирает материалы о жизни этих пятерых, силясь выяснить волю провидения, собравшего их на этом мосту. И вот истории этих людей...впрочем, ладно. Либо прочитаете, либо я зря распинаюсь.
А теперь я пойду спать. И мне будет сниться плетеный мост из веток, падающий под весом старой аристократки, осиротевшего близнеца, неудачливого "продюсера"...а дальше вы сами узнаете.
Пройтись поздним вечером с собакой по лесу. Да не пройтись, больше часа прогулять. Вернуться домой, откупорить бутылку австралийского шардонэ, положить в маленькие вазочки себе икры и оливок, взять книгу и насладиться совершенным, полнейшим и откровенным счастьем. Одной, без друзей, родителей, мужа, коллег, кого бы то ни было. А вот книгу надо выбирать очень тщательно. У меня был Торнтон Уайлдер, "Мост короля Людовика Святого". Вы не читали? Ох, как я вам завидую...я-то просто перечитывала.
Уайлдер был куда благополучнее своих сверстников -- да хоть того же Хэма взять, да и все остальные примерно такие. Тем не менее богатого мальчика из него не получилось. Получился удивительно холодный, тонкий, точный писатель. Основным его шедевром считают "Мартовские Иды", но я не очень люблю этот пьесоформат, хотя какая пьеса, там половина романа в письмах, короче, я не очень такое люблю читать, хотя сие есть субъективно. А вот "Мост.." -- это одновременный взрыв мозга по части совершеннейшей формы, и срыв души по части ненавязчиво преподносимых идей. Сюжет знаете? Пять человек погибли при обрушении моста, которому лет ужас сколько, некий монах собирает материалы о жизни этих пятерых, силясь выяснить волю провидения, собравшего их на этом мосту. И вот истории этих людей...впрочем, ладно. Либо прочитаете, либо я зря распинаюсь.
А теперь я пойду спать. И мне будет сниться плетеный мост из веток, падающий под весом старой аристократки, осиротевшего близнеца, неудачливого "продюсера"...а дальше вы сами узнаете.