Промежуточный итог
Духовная практика "читать пэйпал, плакать" освоена мною уже в совершенстве; не то что прям бурно рыдаю, но периодически увлажняю таки рукава. Такое со мной до сих пор случалось, ну, может, от музыки, да и то почти никогда.
Это на самом деле, потрясающее переживание - всё, что происходит в процессе рассылки книжек. И вот эти деньги, которые мне присылают - добровольно, потому что хотят (или даже иначе не могут). Раньше это бы выглядело нормально - ну, хорошие, порядочные люди, естественно, что среди моих читателей таких большинство. Но сейчас-то. С учётом всего контекста. Большинство моих читателей это же как раз РФ, Украина и Беларусь. Плюс эмигранты, многие из них - новенькие, беженцы, если не по статусу, то по сути. Какие там деньги писателю. По идее, не до того должно людям быть.
Короче, мне не то что увлажнять рукава, мне кричать иногда хочется, читая этот, будем считать, что пэйпал (там иногда действительно комментируют переводы, но чаще просто отвечают на мои письма со ссылками); ай, да неважно, что и где я читаю, важно, что от этого чтения у меня каждый день появляется ощущение, что я снова и снова получаю какую-то тайную премию, самую почётную на земле.
В юности мне, как (наверное) всем молодым дуракам, хотелось признания. Непонятно, за что, просто признания, чтобы я вот так выхожу, и все - ах!
/Справедливости ради, мы же правда были гениальные дети. Юные провинциальные авангардисты, необученные, поверхностно нахватавшиеся каких-то обрывков знаний, типа дикие маугли с Планеты Обезьян с кучей грандиозных идей; мне бы сейчас таких показали, я бы полюбила их больше жизни, схватилась за сердце и сказала, как про нас когда-то Комар и Меламид (примерно, нам тогда на словах передали): жалко ребят, они слишком талантливые, арт-карьера - не для таких./
Потом мне резко расхотелось признания - как только этот виноград перестал быть зелёным, и мне пришлось узнать, что за этим стоит.
Чего мне всегда хотелось, чем дальше, тем больше, так это убеждаться, что в моих делах есть высокий смысл. Потому что я вообще-то себе кажусь каким-то нелепым фриком. Сидит, пишет зачем-то книжки, которые на первый взгляд выглядят весёленьким облегчённым худлитом, а второго взгляда ни у кого на свете и нет. То есть, мне конечно регулярно встречались читатели, носители второго, а то и третьего взгляда. Но всегда казалось, это просто исключение из общего правила, случайная флуктуация, просто такой же уникум, как я.
Оказывается, всё это время Небесная Канцелярия откладывала для меня доказательства смысла, как некоторые родители деньги на детский счёт. Чтобы потом отдать всё сразу по достижении совершеннолетия. На учёбу, или что там бывает ещё.
И вот теперь, когда смысла вообще, совсем не осталось - ни в чём! - потому что мир рушится, и все способы это разрушение остановить кажутся бесстыжей фантастикой с религиозным уклоном, ну типа щас мессия придёт, починит наш примус, мне на голову с неба упала сберкнижка. В смысле, небесный банковский счёт. А там внезапно столько высокого смысла, что я стою по макушку в нём.
Это реально самое крутое, что со мной за всю, скажем так, карьеру случилось. Спасибо, конечно, что удалось до этого дожить.
Это на самом деле, потрясающее переживание - всё, что происходит в процессе рассылки книжек. И вот эти деньги, которые мне присылают - добровольно, потому что хотят (или даже иначе не могут). Раньше это бы выглядело нормально - ну, хорошие, порядочные люди, естественно, что среди моих читателей таких большинство. Но сейчас-то. С учётом всего контекста. Большинство моих читателей это же как раз РФ, Украина и Беларусь. Плюс эмигранты, многие из них - новенькие, беженцы, если не по статусу, то по сути. Какие там деньги писателю. По идее, не до того должно людям быть.
Короче, мне не то что увлажнять рукава, мне кричать иногда хочется, читая этот, будем считать, что пэйпал (там иногда действительно комментируют переводы, но чаще просто отвечают на мои письма со ссылками); ай, да неважно, что и где я читаю, важно, что от этого чтения у меня каждый день появляется ощущение, что я снова и снова получаю какую-то тайную премию, самую почётную на земле.
В юности мне, как (наверное) всем молодым дуракам, хотелось признания. Непонятно, за что, просто признания, чтобы я вот так выхожу, и все - ах!
/Справедливости ради, мы же правда были гениальные дети. Юные провинциальные авангардисты, необученные, поверхностно нахватавшиеся каких-то обрывков знаний, типа дикие маугли с Планеты Обезьян с кучей грандиозных идей; мне бы сейчас таких показали, я бы полюбила их больше жизни, схватилась за сердце и сказала, как про нас когда-то Комар и Меламид (примерно, нам тогда на словах передали): жалко ребят, они слишком талантливые, арт-карьера - не для таких./
Потом мне резко расхотелось признания - как только этот виноград перестал быть зелёным, и мне пришлось узнать, что за этим стоит.
Чего мне всегда хотелось, чем дальше, тем больше, так это убеждаться, что в моих делах есть высокий смысл. Потому что я вообще-то себе кажусь каким-то нелепым фриком. Сидит, пишет зачем-то книжки, которые на первый взгляд выглядят весёленьким облегчённым худлитом, а второго взгляда ни у кого на свете и нет. То есть, мне конечно регулярно встречались читатели, носители второго, а то и третьего взгляда. Но всегда казалось, это просто исключение из общего правила, случайная флуктуация, просто такой же уникум, как я.
Оказывается, всё это время Небесная Канцелярия откладывала для меня доказательства смысла, как некоторые родители деньги на детский счёт. Чтобы потом отдать всё сразу по достижении совершеннолетия. На учёбу, или что там бывает ещё.
И вот теперь, когда смысла вообще, совсем не осталось - ни в чём! - потому что мир рушится, и все способы это разрушение остановить кажутся бесстыжей фантастикой с религиозным уклоном, ну типа щас мессия придёт, починит наш примус, мне на голову с неба упала сберкнижка. В смысле, небесный банковский счёт. А там внезапно столько высокого смысла, что я стою по макушку в нём.
Это реально самое крутое, что со мной за всю, скажем так, карьеру случилось. Спасибо, конечно, что удалось до этого дожить.