Проснешся утром, с трудом вспоминая вчерашний вечер. Жены рядом нет, спит в детской. Голова раскалывается шопездец. Выдуваешь нарзану литра полтора с одной мыслью, что всё, харе бухать.
А потом, сидя на толчке с томиком Чехова, приходит понимание бренности всего сущего. И когда утренний душ смоет остатки грусти, идёшь на кухню, наливаешь водки с
(
Read more... )