(no subject)
И всё-таки, хорошая вещь - самоанализ. Хоть и выдумал его,определённо, сам дьявол: слишком уж цинично всё.
Вот так признаешься себе в неприглядных (читай,неугодных) чувствах, щёлкнешь себя по носу, мол, негоже так делать, опомнись, не дитя уже, переболеешь денька два, вытравишь всё это из себя, и всё, ура, здорова и, если и не счастлива, то, по крайней мере, уравновешена.
Красота же!
А когда-то годами приходилось изживать в себе всякие, по сути, глупости, то кидаясь на ближних "с кулаками", то надолго уходя в себя.
Всё спокойно, все довольны. Иные, менее проницательные или более занятые собой, и не заметят, какое стихийное бедствие бушевало вчера (подумаешь, осень, простуда, хандра. Пройдёт!), да и сама через месяца три не вспомнишь, как оно было, а вспомнишь - так снисходительно улыбнёшься, мол, с кем не бывает.
Казалось, что может быть лучше? Нервы целы, отношения с близкими в норме, любимых людей не изводишь по чём зря, врагов попусту не наживаешь...
Но что делать с этим шаблонным миром, куда деваться от его предсказуемости, как не тосковать по творчеству, тому самому лавинообразному вдохновению, захлёстывавшему, не спрашивая, и выносившему, казалось, с уже самого последнего дна? Как теперь можно звать песнями ту муть, что еле сочится из сердца и больше напоминает ржавчину из-под крана, но никак не ключевую воду? Как жить на поверхности болота, когда безумно хочется в глубь океана, но давно уже понимаешь, что это нерационально, что время потеряно, что тебе там ловить нечего?
И что теперь? Что подключать, как вытравливать из себя эту упрощённую, удобную и, по сути, даже более гуманную модель поведения? И надо ли?
И всё-таки, хорошая вещь - самоанализ?
Запись сделана с помощью m.livejournal.com.
Вот так признаешься себе в неприглядных (читай,неугодных) чувствах, щёлкнешь себя по носу, мол, негоже так делать, опомнись, не дитя уже, переболеешь денька два, вытравишь всё это из себя, и всё, ура, здорова и, если и не счастлива, то, по крайней мере, уравновешена.
Красота же!
А когда-то годами приходилось изживать в себе всякие, по сути, глупости, то кидаясь на ближних "с кулаками", то надолго уходя в себя.
Всё спокойно, все довольны. Иные, менее проницательные или более занятые собой, и не заметят, какое стихийное бедствие бушевало вчера (подумаешь, осень, простуда, хандра. Пройдёт!), да и сама через месяца три не вспомнишь, как оно было, а вспомнишь - так снисходительно улыбнёшься, мол, с кем не бывает.
Казалось, что может быть лучше? Нервы целы, отношения с близкими в норме, любимых людей не изводишь по чём зря, врагов попусту не наживаешь...
Но что делать с этим шаблонным миром, куда деваться от его предсказуемости, как не тосковать по творчеству, тому самому лавинообразному вдохновению, захлёстывавшему, не спрашивая, и выносившему, казалось, с уже самого последнего дна? Как теперь можно звать песнями ту муть, что еле сочится из сердца и больше напоминает ржавчину из-под крана, но никак не ключевую воду? Как жить на поверхности болота, когда безумно хочется в глубь океана, но давно уже понимаешь, что это нерационально, что время потеряно, что тебе там ловить нечего?
И что теперь? Что подключать, как вытравливать из себя эту упрощённую, удобную и, по сути, даже более гуманную модель поведения? И надо ли?
И всё-таки, хорошая вещь - самоанализ?
Запись сделана с помощью m.livejournal.com.