Случается, что...
Где-то в параллельной вселенной звучит весна и я, оторвавшись от какого-то по-женски философского занятия, достаю свой чемодан в поисках самого лёгкого платьица. Жизнь проста и незатейлива, будто светлый, измятый хлопок, или какой-нибудь ситец в нежно-розовых пионах, которых нигде теперь не сыскать, разве что тут, в чемодане. Позже я обязательно выскочу на лестничную площадку, позабыв про пальто или зонт. Здесь, напротив, живёт мой друг. Дверь к нему всегда приоткрыта, но я бью по ней игриво и громко, чтобы тут же бежать по ступеням, вниз или вверх, спрятаться за какой-нибудь опорой. Где берётся оно, это по-взрослому упрямое спокойствие? Прячу лицо за чёрным, мрачным шарфом и молчу, искоса поглядывая на случайного соседа. Тот же яростно трясёт ключами, пытаясь подогнать какой-нибудь из двух возможных лифтов. День начнётся и в восемь, и в семь. День начнётся, и повезёт, если приедут оба.