Осколки
Холодно, февраль и наледь. Проехав полгорода, встречаю прошлое прямо на остановке. Дальше огни. Ветрено и тревожно. Тянет меня к себе, мол, давай помогу, нелепо толкает вперед, множится, оступается. Я смотрю на мир сквозь пелену невнятного юношеского опьянения, пытаюсь ассоциировать себя с ним - не получается. Изморозь хлещет по лицу, будто злая мачеха. Седьмой этаж сквозного, заброшенного здания. Стемнело. Вокруг меня - жуткие глубокие шахты, я аккуратно варьирую между ними по тонкому парапету. Прошлое говорит о том, что совсем не менялось за это время, приводит доводы, факты, размахивает руками, треплет меня за капюшон. Прошлое много говорит, прошлое говорит о многом. Я много думаю: когда же, наконец, повзрослею? Февраль и наледь, а на ногах - каблуки.