Неудобная обувь
Вот овраг, в который ты нелепо свалился: он высок и опасен, а внизу - ничего, только высохшие коряги. Несколько первых дней, ощущая приливы надежды, ты рьяно и смело карабкаешься вверх, обдирая руки. Время идет, тратятся силы, но исход один: рано или поздно все равно с грохотом летишь вниз, узнавая исходную. Там наверху, кажется, наступает утро. Бьешь себя по щекам и бормочешь: "Не забыть, не забыть, не забыть!". И действительно, главное - не забыть, не лишить себя мотивации. Сколько еще предпринять попыток? Две, три, девятнадцать? Внутри тебя начинают расти новые навыки и приметы: лучше рухнуть пораньше, ближе ко дну - будет не слишком больно. Да и не так обидно, что уж говорить. По ночам тебе снятся луга, полные сочной зелени, небо синее-синее и рука - теплая и большая. Та, что непременно возьмет тебя за шкирку, как несмышленого котенка, да и вытащит из этого оврага. После таких ночей особенно горьким случается утро. Его только пережить, поджав хвост, перетерпеть, боязно озираясь. В надежде есть что-то предельно жестокое. Но кто, если не она, может заставить вновь и вновь разбивать колени, прислушиваться к проходящим голосам и орать, что есть сил: "Я здесь, помогите!" Все бы ничего, вот только совсем скоро и ты будешь мечтать о том, чтобы никто, никогда больше не услышал тебя, поскольку нет ничего страшнее этих людей, стоящих на краю оврага и глядящих вниз, словно в раскопанную могилу...