Больше не буду этого делать. Никогда.
Я и так хожу по краю, когда рассказываю, что балкон Джульетты в Вероне- саркофаг на самом деле. Выбросили остававшуюся там с древности какую-то ерунду и вознесли во дворе ее дома в новом качестве. Любовь побеждает смерть. Прежний, мол, обвалился от времени. Реконструкция, мол. Балкон был, мол.
Что меня понесло выкладывать правду намедни, сам не знаю. Уставать стал.
Но вот - выложил. Не было балкона. Было окно. Во всем тезаурусе Вильяма нашего Шекспира, что в пьесах, что в сонетах - нет никакого балкона и не было.
Явственно стали кривиться губки у девы одной в группе, и пару-тройку пристальных недобрых женских взглядов я поймал.
Маху дал.
Зарекся навек теперь.
Мало ли что But, soft! what light through yonder window breaks?
Вот, ничего не знаем:
Балкон!