Покуда над стихами плачут...
Покуда над стихами плачут
И то возносят, то поносят,
Покуда их, как деньги, прячут,
Покуда их, как хлеба, просят -
До той поры не оскудело,
Не отзвенело наше дело,
Оно, как Польска, не згинела,
Хоть выдержала три раздела.
Для тех, кто на сравненья лаком,
Я точности не знаю большей,
Как русский стих сравнить с поляком,
Поэзию родную с Польшей.
Она еще вчера бежала,
Заламывая руки в страхе,
Она еще вчера лежала,
Быть может, на десятой плахе.
И вновь роман нахально крутит
И звонким голосом хохочет…
А то, что было, то, что будет -
Про то и знать она не хочет.
Борис Слуцкий
И то возносят, то поносят,
Покуда их, как деньги, прячут,
Покуда их, как хлеба, просят -
До той поры не оскудело,
Не отзвенело наше дело,
Оно, как Польска, не згинела,
Хоть выдержала три раздела.
Для тех, кто на сравненья лаком,
Я точности не знаю большей,
Как русский стих сравнить с поляком,
Поэзию родную с Польшей.
Она еще вчера бежала,
Заламывая руки в страхе,
Она еще вчера лежала,
Быть может, на десятой плахе.
И вновь роман нахально крутит
И звонким голосом хохочет…
А то, что было, то, что будет -
Про то и знать она не хочет.
Борис Слуцкий