Не участвуй в политике, уничтожай её.
Товарищ chen_kim, душевный человек и замечательный поэт, автор стехов, хотя и написанных на олбанском наречии рузскева йезыка, но при этом совершенно несовременных, в хорошем смысле этого слова, был до крайности взбудоражен моей статьёй о самоубийстве солигорчанки Яны Поляковой
( Read more... )
но, мне кажется, под словом "политика" подразумевается слишком много.
вот то, что в голубом экране - все эти бывшие коноплеробы, большие лыжники, каратисты, сыновья русских и юристов, все их заявления, обсуждения, заседания и селекторные совещания, все эти блаблабла, дудуду и жужужу, все эти выборы, выборы, где ВСЕ кандидаты пииии.... с их предвыборными тараканьими бегами. вроде как иная реальность, имеющая отношение весьма отдаленное к пересадке любимых петуний и выходу новой замечательной книжки стехов :)
но есть и другое - когда на этих самых выборах в очередной раз винтики "на местах" сложили как нужно все бумажки из урн, а ты наблюдаешь за этим и ничего не можешь сделать, потому что возьмут под белы рученьки и попросту выведут из "святая-святых", а нужно все записать непонятно для чего - то ли для потомков, то ли межународного будущего суда... а еще у тебя друг - идейный анархист и светлый замечательный человек - совсем как у ляписа "...ты искал свободу без границ, ты на баррикадах пел и танцевал". и он среди людей, которые больше не хотят очередного подсчета "правильно" сложенных бумажек и очередных пять-десять-пятнадцать лет "стабильности" в цветах заката на болоте. он добивается другого - не победы "демократической надежды нации", а именно того самого мира, где никого и ничего не страшась, с петуниями под мышкой... и он как всегда там, где есть малейшая возможность для протеста против системы, мерзнет в палатке неподалеку от начала дорог моей страны, и размахивает красно-черным флагом, и дежурит в живой цепи, защищающей этот остров светлых глаз и открытых искренних улыбок. а ты несешь туда еду и горячий чай в термосе и знаешь что сегодня за это забрали уже человек 10 и дали им по 15 суток. и все равно несешь. и в последний вечер "женька, вас сегодня будут забирать!" а он улыбается своей детской улыбкой "да, мы знаем. мы никуда не уйдем". и ты понимаешь, что уговаривать бесполезно, да и не нужно, и улыбаешся, и крепко обнимаешь на прощанье... и полночи не выпускаешь телефон из рук. а потом тихий шепот в трубке "ну все, они приехали. идут. наверное, я больше не смогу позвонить. сообщи этим вашим правозащитникам. и не волнуйся!" и двое суток неизвестности и поисков, и дежурства в судах. списки, списки, списки... и неожиданное везение и счастье, когда именно в том из пяти судов, где ты стоишь, торопливо записывая имена, телефоны родителей или друзей, в конце вереницы видишь эту детскую улыбку. и молчаливая благодарность человеку в форме, который дал возможность обняться и поговорить пять минут... и судья, который не слушал, что ему говорят и впаивал всем по максимуму - по 15 суток, не взирая...
где здесь политика, а где жизнь???
Reply
Вы меня вдохновили на жизненные полит-воспоминания, я тоже расскажу. Как участвовал однажды в ничем не примечательном "Дне Воли", происходившем в мёртвое политическое межсезонье. Он был организован какими-то совсем уж потешными "политиками" вроде КХП-БНФ. Более солидные дяди от них отмежевались, назначив митинг на другой день. Думал я думал, и решил, что мне с этими, лузерами и маргиналами.
Пришёл к месту встречи, как и было назначено, у Главпочтамта. А там - в основном бабульки, ветераны уличных шествий, с красно-белыми гвоздичками. Стоят кучками, переговариваются, радостные такие, словно на первомайской демонстрации. Только вести их некому, всех поводырей превентивно арестовали прямо на выходе из костёла, куда они зашли помолиться, перед тем, как на дело идти. Подождали бабульки, надоело, собрались вместе в одну кучку да и двинули вниз по проспекту, улыбаясь. Без транспарантов, знамён и видимых дурных намерений. Только цвет гвоздик выдавал их подрывную сущность.
Я в сторонке стою, смотрю. Радуюсь весеннему солнышку. Не успели бабульки и пятидесяти метров прошагать, как откуда ни возьмись появляются былинные космонафты. И ну давай бабулек в кольцо зажимать. Да ещё старательно так, с пыхтением, по всем правилам пацификации уличных бунтов. Космонафты бабулек зажимают, те верещат, как молодицы. Я в сторонке стою, не вмешиваюсь пока. Тут вижу голову одной бабуленции, зажатую между двумя добрыми молодцами. Голова криком кричит: "Фошысты, задушите ведь!" А они ещё сильнее кольцо сжимают. Почесал я в затылке: а ну как в самом деле задушат, что же это я стою? Подбежал, схватился за дубинку одного из космонафтов и тяну на себя. Отпусти, говорю, так тебя разэтак, бабусю! А эта дубинка будто приросла к нему, не вытягивается. Дёрнул сильнее и - разорвал кольцо. Равновесия не удержал, грохнулся на асфальт, пытаюсь встать - сбивают с ног разбегающиеся бабушки и догоняющие их космонафты. "Смех, шутки, веселье" (с)
Reply
В котором нас отвезли на улицу... Тростенецкую. А, каково названьице? И разместили в стрельбищном подвале. Большое такое, сумрачное помещение с низким потолком. По стенам - плакаты с автоматами Калашникова развешаны.
Ну, думаю, гамон. Что им стоит кучку лузеров и маргиналов расстрелять. А потом руками развести: пропали без вести, мол, ищем. "Совбелка" напишет, что некоторых видели в Берлине, Лондоне и Париже.
В душе у меня полный экзистенциализм. Только жить начал! Жена, ребёнок, ребёнку год всего - не убивайте, суки! Но виду не подаю: нас так в начальной школе научили - на расстрел нужно идти с гордо поднятой головой, сжав зубы. Лишь бы, думаю, раскалённые иглы под ногти не загоняли.
Вроде не собираются, сидят, усердно составляют протоколы под копирку. Те же самые космонафты. Теперь с шариковыми ручками. Красные от натуги, язычки высунули, слышно, как шепчут: жы-шы пишы с буквой "и"... мягкий знак ставится... проверочное слово...
Нестрашно - как в школе. Только они сидят и пишут перед нами - за учительским столом, а мы сидим на стульях в классе. И молча за ними наблюдаем.
Тут кто-то из космонафтов отвлёкся, завёл разговор с аудиторией. С Пашей Северинцем, кажется. Которого сюда раньше нас привезли, забрав на выходе из костёла. Разговор на политические темы. Не то по велению сердца завёл, не то по долгу службы, кто его знает. И чё-то такое сказал, между прочим, что американцы-де все поголовно знают свой гимн, а мы - нет. От этого и беды наши. Искренне так сказал, с жаром. А Северинец ему: гэта, можа, вы ня ведаеце гiмну, мы ж ведаем. Космонафт: да ну? да не может этого, трах-тарарах, быть?! Северинец: ведаем! (обращаясь к аудитории) Засьпявайма разам!
И поднялся. За ним - остальные, я в том числе. Хором:
Магутны Божа! Уладар сусьветаў,
Вялiкiх сонцаў i сэрц малых,
Над Беларусяй, цiхай i ветлай,
Рассып праменьнi свае хвалы...
и т.д.
Космонафты ручки шариковые отложили, кое-кто даже подняться пытался, да начальство осадило. Сидят растерянные за учительским столом в гулком расстрельном подвале. А перед ними - поющий класс чокнутых, какое-то "общество мёртвых поэтов", блин.
Они потом ещё долго молчали, когда гимн затих.
Reply
Leave a comment