А я тут по-прежнему редко. Эх, плохой из меня блоггер. Но так приятно полистать, почитать френд-ленту. В ней уже поселилась весна. Разная, но одинаково пьянящая. И у нас снег постепенно уступает весенним дождям, самым лучшим дождям в году ( Read more... )

Удивительно, необыкновенно солнечный февраль. Каждое утро буквально захлебывается светом. 
Почуяв весну, расцвели гиацинты на подоконнике - два белых и один розовый. И морозы по чуть-чуть отступают, а загородом ветер уже пахнет чем-то весенним - тонко, пронзительно. И уже слышатся отдельные весенние нотки, тихо-тихо, но вполне явственно.

Какой новый год без снега? Нет, ну правда? Туман, зеленая трава, ветер - просто туманный Альбион какой-то. И никакие мигающие елочки и огоньки не помогут ( Read more... )

Я так люблю нежность воскресного утра. Просыпаться без будильника, неспеша, купаясь в мягком свете, проникающем  сквозь прозрачные шторы. Тишина после шумной недели. Завтрак в постели, зеленый чай, круасаны, абрикосовое варенье... безмятежность.

Босиком по ковру, и все лень-лень-лень...
А потом к вечеру дикое чувство голода и необходимость ( Read more... )

Бывают вечера, когда кромка воды сливается на горизонте с кромкой неба. И ты оказываешься один на один с этим бесконечным пространством. И только обжигающая ладонь чашка кофе возвращает к реальности и напоминает о том, что ты все еще на земле...

"Как было бы здорово сидеть с чашкой ароматного кофе на южном ветру и вслушиваться в шум прибоя" - так я думала зимними снежными вечерами.  Мечтала о море, ждала его, писала ему письма, слышала звук набегающих волн в нечаянном скрипе дверей и хрусте снега под ногами.

А сейчас, когда оно совсем близко, когда назначено время нашей с ним встречи, и ( Read more... )

Интересно: где та любовь, которой так много? Та любовь, которая есть в каждом кадре старых черно-белых фильмов. Вот, ну та самая любовь, которая гонит куда-то одиноких ковбоев, та любовь, которая заставляет так часто и долго курить героев французских и итальянских кинокартин, та любовь, которая чувствуется в каждом из семнадцати мгновений ну той ( Read more... )

Весной все краски размытые, пастельные... А летом они становятся яркими, насыщенными. Словно из весенней легкости переходишь в летний action. 
И впереди ждет летний травостой, со сладкими запахами душицы, шалфея, с плавными изгибами речки Жиздры, о которой когда-то писал Тургенев, с длинными вечерами, загорелыми плечами и крупными ягодами в ладонь. 
( Read more... )