Наклонялась к лицу твоему, к тряпице,
Застывала в вершке, не считая бронестекла.
- Спи-спи, Богомудре Несторе! Что, не спится?
Чернота пещерная перекинулась на пигмент чела,
Гомонит лампада морзянкой вокруг ковчега,
Шелестит во тьме то ли ряса, то ли плащ печенега,
(
Read more... )