* * *

[bosuell]

Странное оно - время. Обычно пролетает, словно вспышка молнии. Казалось бы, совсем недавно ты пел колыбельную младенцу - а вот он уже и своего няньчит: вырос твой ребёнок незаметно... Не так давно желали друг другу "нового счастья" - а уж скоро очередной год сменится. Двадцать четыре часа в сутках оказывается катастрофически мало: от многого интересного приходится отказываться - времени не хватает, как ты его ни планируй. Но если вечером предстоит давно ожидаемое событие, или, скажем, сегодняшний день - последний перед отпуском, то время из яркой вспышки превращается в какую-то непонятную, тягучую, липкую субстанцию... И тогда торопи его, не торопи - всё бесполезно: минута состоит как минимум из шестисот секунд, час - из шести тысяч минут, и далее - в прогрессии. И нет ему, времени, никакого дела до того, что ты его уговариваешь лететь как обычно, изобретаешь себе занятия - лишь бы отвлечься, не думать... вдруг тогда стрелки побегут быстрее? Но стрелки всё так же размеренно отсчитывают каждый шаг своего повелителя, у которого именно сегодня приступ меланхолии и он никуда не спешит...

О, время, время, будь же милосердно!..

Нет. Не будет. Смирись. Всё наступит тогда, когда должно: не быстрее, не медленнее. Шаг времени - одинаков. Всегда одинаков. Как бы тебе не казалось...