Чтобы писать стихи,
нужно особенное настроение.
Нет, не так
--- зачеркнуть ---
нужно особенное состояние вселенной.
Не забивать слова обухом в прокрустово ложе ритма,
а чтобы они приходили сами, по доброй воле, как птицы
слетались бы на ветки,
хорохорились, толкались, кричали друг на друга своими тонкими голосами,
усаживались в правильном порядке,
и только бы и оставалось, что лихорадочно зарисовывать всё дерево, переносить на бумагу,
пока они не передумали, не снялись с веток, не разлетелись прочь по своим делам.
Теперь не то.
На улице зима,
кутаешься в пальто на два свитера,
деревья стоят голые, птицы улетели на юг,
приходится
разговаривать
прозой.
This entry was originally posted at
https://bluedrag.dreamwidth.org/317317.html. Please
comment there using
OpenID.