Повторы
Взрыв на волгоградском вокзале. Молчит контакт, молчит жж, молчит телеграф. А разгадка одна: моё поколение росло в одной колыбели с терактами. Беслан я встретил в китайском ресторане на Фонтанке, куда после праздничной линейки меня с другом сводила его мама. Моя подруга детства была на Норд-Осте и хотела сходить ещё раз, но не пошла, что, возможно, спасло ей жизнь. В более глубоких слоях памяти на фоне серого неба падают безликие панельные дома из далёких неясных городов. С Буйнакском до сих пор негативные ассоциации, хотя и не вспомнить теперь, что там произошло. И ещё бесконечные зачистки в новостях по телеку, от которых я тогда получал удовольствие - не как от военной победы, а как от абстрактного успешно выполненного задания. Ещё где-то в кавказских горах прятался в зелёных палатках зловещий Басаев и другие бородатые люди с непременными калашами и гранатомётами в руках. Во дворах обитали педофилы, заманивающие детишек конфетками; по ночным улицам носились чёрные автомобили, пожирающие прямо с тротуара случайных прохожих, особенно молодых девушек. И вот теперь известия о теракте в Волгограде нам, впитавшим кровь террора с молоком наших матерей и компотов детсадовских столовых, кажутся повтором старого мультика из детства - детства, имевшего несчастье прийтись на девяностые и оттого так отчаянно напоминающего пугающий мир душевнобольного.