Понедельник, 26-е августа
Вот и оно, сегодня, которое больше никогда не станет будущим, оставив себе лишь сомнительное удовольствие настоящего и иллюзорность прошлого. Не знаю как так выходит, что смотря вперед, стараясь различить так быстро наступающее грядущее, мы упускаем момент, когда оно перестает быть таковым, перестает соблазнять сюрпризами и обрушивает на нас ответственность за совершенные поступки.
Сегодня одна знакомая поэтесса скинула мне пару четверостиший своего нового стихотворения. Потом я дописал еще два и получилось вот так:
***
Будущее никогда не наступит,
Междустрочия сыпятся галькой на глубину,
И темно там и, кажется, сон теперь не отступит,
А опустится ливнями в выжженную траву.
Я сижу в ней, читаю, что завтра не утону,
И страницы тлеют, становятся лёгкими и летят,
Пока рядом со школой играют в умру-не умру
И под курткой держат ещё слепых котят.
Я читаю о том, как последний растает снег,
Как вернутся птицы, уставшие загорать
Так наивно, что жалко ушедших лет,
За которые мы разучились мечтать.
Будущее никогда не наступит,
Заблудившись в проклятом "сегодня".
Лишь слова и абзацы, для тех кто постоянно спит
Для тех кто не знает, что спать нынче вовсе не модно.
У меня получилось довольно коряво, конечно, но чего ждать от человека, который одновременно с этим пишет о том, какой же хороший препарат полисорб. Странно, в нерабочее время я почти перестал составлять буквы в слова, а слова в предложения, будто если за твою писанину никто не платит - значит и ненужна она никому. Это было бы грустно, если бы не было "никак".
Ждать оптимизма от понедельника - занятие глупое, так что не будем лишний раз напрягаться. Девочка поэт, кстати, вот: http://vk.com/id46572045
