Что Наша Жизнь?
Они сегодня чуть не поругались. В первый раз за три года. Мои на диете подорванные мама и муж.
В целях внесения разнообразия в Дюкановский рацион, обогатилась моя мамуля кухонным комбайнером обыкновенным, раскрученным под маркой Супер Булет. Вещь, конечно, стоящая, нечего сказать. Можно перекрутить все, от шпината до сырого картофеля, и схомячить, представляя себе как "кишочки радуются". Теперь все едят сплошные супы-пюре, запивая их апельсиновым фрешем, аж до высыпаний на коже. Младенец Гербера завидует нам и нервно курит в коридоре. Его тыквенное пюре - говно по сравнению с нашими перемолотыми дарами Whole Foods.
Сегодня возжелалось моему супругу морковной смеси с утреца. Моркови у нас знатные, не то что эти пальчиковые фру-фру. У нас брутальные сибирские мужики, а не Слава Зайцев. Наши Лос Анжелесские корнеплоды - огого! Аж разрезать приходится на кусочки, прежде чем готовить. Супруг мой сей факт осознал, но притормозил, раздумывая над размером кусочков. Для разрешения вопроса обратился к картинке на книжице, идущей в приложение к самому Булету. В книжице нарисованы корнеплоды здоровенными такими кусочками. А он торопился. И недолго думая напахал оранжевую радость такими же монстро-байт-сайзами и запихнул в несчастный комбайн. Булет, как хорошая машинка, повертел-повертел ножами, и на очередной морковке послал всех нахуй. Веселенькая жижа цвета осени и несбывшихся надежд потекла у него через дно, и все расстроились.
Я в это время проезжала 55й километр по дороге в свой Лонг Бич, никого не трогала. Звонит мне мама, и шепотом сообщает, что К. сломал Булет! Только ты ему не говори! Пусть он теперь новый купит! Только ты не вздумай покупать сама! И ничего ему не говори!
Думаю, ок. Я в жопе мира, далеко от дома и всего, что с ним связано. Знания, почерпнутые мной из телефонного разговора с мамой на тот момент были явно лишними. Короче расстроилась и я - семья мы, или что? И никому-то позвонить не могу, поругать опять-же некого. Сижу, интернализирую яд. Мама пишет смс: "Булет заработал". И смайлы, смайлы. Ну, думаю, ок, проехали.
Через час звонит муж. "Тебе уже наверное нажаловались?" Первый вопрос. "Нет." Я нагло вру всегда. За надобностью и без. И вообще, модус операнди наших отношений - смело дели все мои слова на два, и приставляй знак минус. Послушала сказ о попе, моркови и взаимоотношениях между тещей и зятем еще и от мужа. Хотя, нужно отдать ему должное, повествование свое он завершил философским: "хотя она молодец", мама в смысле. "Другая бы так долго не продержалась."
"Все вы молодцы," резюмировала я, и порадовалась что папы не было дома.
В целях внесения разнообразия в Дюкановский рацион, обогатилась моя мамуля кухонным комбайнером обыкновенным, раскрученным под маркой Супер Булет. Вещь, конечно, стоящая, нечего сказать. Можно перекрутить все, от шпината до сырого картофеля, и схомячить, представляя себе как "кишочки радуются". Теперь все едят сплошные супы-пюре, запивая их апельсиновым фрешем, аж до высыпаний на коже. Младенец Гербера завидует нам и нервно курит в коридоре. Его тыквенное пюре - говно по сравнению с нашими перемолотыми дарами Whole Foods.
Сегодня возжелалось моему супругу морковной смеси с утреца. Моркови у нас знатные, не то что эти пальчиковые фру-фру. У нас брутальные сибирские мужики, а не Слава Зайцев. Наши Лос Анжелесские корнеплоды - огого! Аж разрезать приходится на кусочки, прежде чем готовить. Супруг мой сей факт осознал, но притормозил, раздумывая над размером кусочков. Для разрешения вопроса обратился к картинке на книжице, идущей в приложение к самому Булету. В книжице нарисованы корнеплоды здоровенными такими кусочками. А он торопился. И недолго думая напахал оранжевую радость такими же монстро-байт-сайзами и запихнул в несчастный комбайн. Булет, как хорошая машинка, повертел-повертел ножами, и на очередной морковке послал всех нахуй. Веселенькая жижа цвета осени и несбывшихся надежд потекла у него через дно, и все расстроились.
Я в это время проезжала 55й километр по дороге в свой Лонг Бич, никого не трогала. Звонит мне мама, и шепотом сообщает, что К. сломал Булет! Только ты ему не говори! Пусть он теперь новый купит! Только ты не вздумай покупать сама! И ничего ему не говори!
Думаю, ок. Я в жопе мира, далеко от дома и всего, что с ним связано. Знания, почерпнутые мной из телефонного разговора с мамой на тот момент были явно лишними. Короче расстроилась и я - семья мы, или что? И никому-то позвонить не могу, поругать опять-же некого. Сижу, интернализирую яд. Мама пишет смс: "Булет заработал". И смайлы, смайлы. Ну, думаю, ок, проехали.
Через час звонит муж. "Тебе уже наверное нажаловались?" Первый вопрос. "Нет." Я нагло вру всегда. За надобностью и без. И вообще, модус операнди наших отношений - смело дели все мои слова на два, и приставляй знак минус. Послушала сказ о попе, моркови и взаимоотношениях между тещей и зятем еще и от мужа. Хотя, нужно отдать ему должное, повествование свое он завершил философским: "хотя она молодец", мама в смысле. "Другая бы так долго не продержалась."
"Все вы молодцы," резюмировала я, и порадовалась что папы не было дома.