МАЛЕНЬКАЯ ИНДИЯ
НАКАНУНЕ пролился дождь. Я решил прокатиться в Heart Lake Park - проверить, не выскочили ли грибы и на месте ли мои яблони. Вход в парк (он называется conservation area) платный. Здесь плату берут по головам - $6.50 (HST included) за человека. Вообще-то за въезд в пикниковые парки платят по машинам - от $11.25 до $20 за машину. Раньше я въезжал в парк бесплатно, но кто знает, кто сегодня стоит у шлагбаума, и я проник в парк через зады, со стороны Консервэйшн драйв, где стоят миллионные дома.
Яблони стояли на месте, грибов не было. Я поехал вокруг озера по лесной тропинке и продолжил двигаться по ней в сторону пикниковой зоны, намереваясь, объехав озеро, покинуть парк через ту же дырку в заборе, через которую давеча въехал в парк. Тропинка (трейл) была узкой, испещрённой корнями деревьев. Она то карабкалась наверх, то падала вниз. Стали попадаться люди. Они были смуглые на лицо и говорили на незнакомых мне языках. Пожилые были одеты в разномастные национальные одежды, на молодых были шорты и футболки, у многих лиц мужского пола разного возраста на головах красовались тюрбаны. Из-за возросшего трафика на трейле мне пришлось пару раз притормозить. Один раз остановился.
На тропинке и вокруг стояла маленькая толпа сикхов. Я побибикал, но никто не обратил на меня внимания. Я остановился. В центре толпы стоял прехорошенький - чисто маленький принц из "Тысячи и одной ночи"! - смуглый мальчик лет восьми-десяти в патке (patka), детском дастаре, тюрбане, чалме. Глаза его сверкали, он, как заведённый, говорил тоненьким голоском: "Why am I here? Why am I here? Why am I here?" ("Почему я здесь?"). Окружив его, на иностранном языке кудахтали женщины - должно быть, мать мальчика, бабушка, тёти, старшая, младшая... Какой смешной мальчик! Тут меня увидали, схватили юного философа и отвели в сторону. Я сказал: "Sorry" и поехал дальше. Я вспомнил себя в детстве. Я тоже, говорят, любил задавать вопросы. Измученные моими допросами взрослые прозвали меня Почемучкой. Наверно, я тоже был хорошенький. Иначе и не могло быть...
Я уже писал о нашем городе. Он на треть населён выходцами из Южной Азии. Тюрбаны вижу каждый день.
Когда-то я вбил себе в голову, что хочу носить патку. Однако по некотором размышлении я заключил, что тюрбан - не просто головной убор, но он ещё и символ, знак принадлежности не только к определённой этнической группе, но и к определённой касте, религиозной общине. Ну, какой из меня, скажите, сикх? Затем я представил, сколько времени и сил у меня будет уходить на завязывание тюрбана. Нет, решил, обойдусь без патки. Сикхи же не могут обойтись без тюрбанов. Дело в том, что, во-первых, сикхи не подстригают волосы, и те отрастают у них до земли, а, во-вторых, они не просто не могут разгуливать без головных уборов, но они и не могут носить любой головной убор. Они обязаны носить тюрбаны, только тюрбаны и ничего, кроме тюрбанов. Вот видео, в котором сикхский мальчик накручивает поверх кеш (головы, волос) патку. Эту процедуру он проделывает минимум два раза в день.
Я поднялся в парк и покатил по широкой асфальтированной дороге. Вокруг - вширь и вдаль - среди деревьев стояли пикниковые столы, за ними сидела указанная мною треть населения города.
Эти, по-видимому, не сикхи.
Бургерами и сосисками не пахло, а пахло Индией, Пакистаном, Шри-Ланкой, Банладеш. Я вспомнил виденный когда-то клип Рассела Питерса, который рассуждал на тему "Как стать канадцем". Увиденные мною сегодня люди, очевидно, тоже приехали в парк с тем, чтобы стать канадцами, но забыли привезти бургеры и хот-доги...
Я выехал из парка и покатил в сторону дома.
У "Индиа базаар" притормозил - не купить ли домой горячих индийских самоса, но вспомнил, что сегодня воскресенье, что все дома, и, должно быть, еда в доме есть, нажал на педали и покатил домой.
Яблони стояли на месте, грибов не было. Я поехал вокруг озера по лесной тропинке и продолжил двигаться по ней в сторону пикниковой зоны, намереваясь, объехав озеро, покинуть парк через ту же дырку в заборе, через которую давеча въехал в парк. Тропинка (трейл) была узкой, испещрённой корнями деревьев. Она то карабкалась наверх, то падала вниз. Стали попадаться люди. Они были смуглые на лицо и говорили на незнакомых мне языках. Пожилые были одеты в разномастные национальные одежды, на молодых были шорты и футболки, у многих лиц мужского пола разного возраста на головах красовались тюрбаны. Из-за возросшего трафика на трейле мне пришлось пару раз притормозить. Один раз остановился.
На тропинке и вокруг стояла маленькая толпа сикхов. Я побибикал, но никто не обратил на меня внимания. Я остановился. В центре толпы стоял прехорошенький - чисто маленький принц из "Тысячи и одной ночи"! - смуглый мальчик лет восьми-десяти в патке (patka), детском дастаре, тюрбане, чалме. Глаза его сверкали, он, как заведённый, говорил тоненьким голоском: "Why am I here? Why am I here? Why am I here?" ("Почему я здесь?"). Окружив его, на иностранном языке кудахтали женщины - должно быть, мать мальчика, бабушка, тёти, старшая, младшая... Какой смешной мальчик! Тут меня увидали, схватили юного философа и отвели в сторону. Я сказал: "Sorry" и поехал дальше. Я вспомнил себя в детстве. Я тоже, говорят, любил задавать вопросы. Измученные моими допросами взрослые прозвали меня Почемучкой. Наверно, я тоже был хорошенький. Иначе и не могло быть...
Я уже писал о нашем городе. Он на треть населён выходцами из Южной Азии. Тюрбаны вижу каждый день.
Когда-то я вбил себе в голову, что хочу носить патку. Однако по некотором размышлении я заключил, что тюрбан - не просто головной убор, но он ещё и символ, знак принадлежности не только к определённой этнической группе, но и к определённой касте, религиозной общине. Ну, какой из меня, скажите, сикх? Затем я представил, сколько времени и сил у меня будет уходить на завязывание тюрбана. Нет, решил, обойдусь без патки. Сикхи же не могут обойтись без тюрбанов. Дело в том, что, во-первых, сикхи не подстригают волосы, и те отрастают у них до земли, а, во-вторых, они не просто не могут разгуливать без головных уборов, но они и не могут носить любой головной убор. Они обязаны носить тюрбаны, только тюрбаны и ничего, кроме тюрбанов. Вот видео, в котором сикхский мальчик накручивает поверх кеш (головы, волос) патку. Эту процедуру он проделывает минимум два раза в день.
Click to viewЯ поднялся в парк и покатил по широкой асфальтированной дороге. Вокруг - вширь и вдаль - среди деревьев стояли пикниковые столы, за ними сидела указанная мною треть населения города.
Эти, по-видимому, не сикхи.
Бургерами и сосисками не пахло, а пахло Индией, Пакистаном, Шри-Ланкой, Банладеш. Я вспомнил виденный когда-то клип Рассела Питерса, который рассуждал на тему "Как стать канадцем". Увиденные мною сегодня люди, очевидно, тоже приехали в парк с тем, чтобы стать канадцами, но забыли привезти бургеры и хот-доги...
Я выехал из парка и покатил в сторону дома.
У "Индиа базаар" притормозил - не купить ли домой горячих индийских самоса, но вспомнил, что сегодня воскресенье, что все дома, и, должно быть, еда в доме есть, нажал на педали и покатил домой.