В 25 нам остается только перечитывать свои посты 5-7-летней давности и понимать, что только вино становится лучше с годами. Но вопрос о том, что мы будем помнить о себе в 30, все еще актуален, и поэтому посты превращаются в записи на полях, твиты, роднящееся с краткостью и талантом, неотправленные смс и редкие мыслепотоки в жж.

( много букв, весна и не только. )

( идеальная книга для ностальгии и тихих всхлипываний )

не плюй в колодец питерских дворов,
еще вернешься, как бы ни пытался
уйти и хлопнуть дверью поездов.
нога запомнит, где твой след остался,
и ты придешь, как только заболит
в районе невского твое слепое сердце,
что сотни лет на паперти сидит
и просит, нет, не денег, а оркестра
чтоб умереть под музыку в толпе,
чем питер, лучше ты не сыщешь места,
чтоб ( Read more... )

нахер мне город, в котором (с)
или как у меня не получилось с владивостоком

( белыми рифмами на обратной стороне билета )

/трудно быть богом, когда ты всего лишь человек ( Read more... )

этот город,
в котором дороги нашептывают оправдания
за невозможность встречи, за опоздания,
мы с тобой будто Иван да Марья
срослись корнями.
лишь с именами -
непопадание.

этот город,
в котором вывихом автострады
пальцы, как будто тонкие конокрады,
сплетаются, только друг дружке рады.
смущенное «нет» переходит в «ах»,
нежась в твоих руках.

этот город,
где каждый ( Read more... )

( sweet november )

когда я говорила "делать ноги отсюда", я не имела в виду Аяно-Майский район.

мне нужно делать ноги из этого города, пока меня не стёрло в порошок твоим безразличием.

я бы хотела побыть ею.

/её волшебной манерностью, морским спокойствием,
глазами, пропитанными грустью вечернего воздуха...
а ещё писать так, что буквы звучат всеми интонациями её голоса/

меня угнетает, что при всем разнообразии
возможностей, кем быть,
мы должны быть кем-то одним,
отчего-то мы должны быть именно собой.

но ведь это так скучно.