«Gooooood morning, Vietnam!»
-До-о-оброе утро, друзья! В эфире наша сногсшибательная шоу-программа «Первая пара в среду»! (Фанфары)
Так начинается сценарный план среды каждой четной недели. Точнее сказать, так он продолжается, ведь эту зажигательную фразу я произношу в 8.00, со звонком, знаменующим начало пары «антропология» для студентов соц.работников.
А начинается моё утро в такой день примерно в шесть. «В шесть часов утра или вечера, господин барон?» - спрашивал дворецкий Мюнхгаузена, и тот отвечал: «В шесть дня!». Ну а в моём случае эти злосчастные «шесть» приходятся аккурат на… ночь. Но это не повод унывать, говорю я себе и начинаю день в стиле старика Хэма. Нет, не угадали, я не еду к морю - я отправляюсь в изнуряющее путешествие из одного конца города в другой в состоянии зашкаливающего недосыпа и с совершенно пустым, громко говорящим желудком. В таком состоянии линии кажутся более гибкими, огни - более призрачными, а люди - более загадочными. Словом, жизнь становится гораздо интереснее. Дорога до Политеха занимает около часа, и за это время сполна успеваешь насладиться философскими рассуждениями о смыслах. Например, одна из наиболее популярных в этот час тем - смысл обучения и преподавания в столь ранний час, на этой неделе, в этом месяце, в этом ВУЗе и т.д. Это обсуждаю не только я (сама с собой, разумеется), но и едущие в аналогичном направлении бесчисленные студенты, причем вслух и, как правило, без апелляций. Это бывает довольно поучительно. Так, например, однажды задав себе злободневный вопрос в довольно грубой форме: «Какого…?!» (в смысле, зачем я туда еду сейчас и езжу вообще, зачем так рано встаю и этим истязаю себя и проч.), я получила прямой ответ, но совершенно не от себя, а от заспанной, но уже жеманной студентки, обращавшейся к подруге и, видимо, не подозревающей о моих душевных терзаниях: «А такого! Чтобы и себя показать и на других посмотреть!» Вот ведь… Ну, что ж едем дальше. Юноши в маршрутке старательно пытаются говорить громко и много, но ничего не выходит - язык не поворачивается, звук не прибавляется - утро. Стёкла запотевают. Зубрила повторяет лекцию - бегает глазами по прыгающим строчкам, шалопай - играет в телефонную игру, а романтик слушает сборник баллад, отвернувшись от мира, закрыв глаза и погрузившись в недосмотренные сны. Как трогательно… В осенней палитре за окном еще не проснувшееся зрение реагирует только на яркие пятна, проступающие на разных по высоте уровнях сквозь серую пелену тумана: вон девушка в красном плаще, вон бабушка с красной сумкой, вон ребёнок в красной шапочке… А это что у самого асфальта? А, это замшевые красные мужские туфли, т.е. нет - это мужчина в замшевых красных туфлях. О, у него и свитер красный, и сам он - ничего - просыпаюсь. Резкий поворот, но я уже уверенно держусь на ногах. Мост - привычные надписи на стенах: что-то про Россию, про Лену, про фашистов… М-м, что-то новенькое… Еще поворот, и я жду привычного слепящего блеска новенького купола храма Рождества Христова - это будет означать, что я уже близко. Теперь выходит большинство девушек - медИчки. Остановка перед воротами 3й Сов.больницы. Теперь моя следующая. Терпеливо жду, сколько нервы выдержат, не называя своей остановки, и кто-нибудь обязательно скажет: «На Садовой остановите». Вываливаемся: я, пара почтенных дам и куча здоровых, пышущих жизнью и желанием (учиться) парней. Предательски пахнет едой… Быстрым шагом пройти базарчик, ларёк со свежей выпечкой и дорожку мимо студенческого кафе. Ну, вот - осталось ритуальное «здравствуйте» с вахтёром. «Документы!» - «Да я преподаватель» - оправдываюсь я. «А, ну, так бы и сказали…» И так каждый раз. Или вахтёр каждый раз новый, или я здесь слишком редко бываю… Теперь наверх. Один пролёт, второй. Лаборант, ключ, дверь и …… «Gooooood morning, Vietnam!»