(no subject)
Иногда, я ненавижу страну в которой живу. Точнее - это происходит всякий раз, когда вижу, как вальяжные и плоские типы решают судьбу поэтов, бунтарей, художников. Решают, ни на секунду не усомнившись, в наличии у них такого права, не имея ни малейшего соображения о том, на что обрекают они, даже не всегда еще оппонентов, но всегда истинно живых людей.
Давеча, сообщив на одном из центральных каналов о кровавой бане, устроенной в очередной Кущевской, где-то на Ставрополье, через запятую, рассказывая чем занимался убитый глава семейства, диктор центрального канала безинтонационно сообщил, что убитый торговал наркотиками. Это род деятельности такой, видимо. Код бюджетной классификации такой-то. Дело не в наркотиках, дело в равнодушии, тотально захлестнувшем всех. Дело во лжи, которой, так получилось, пронизано все общество. Убитый был предпринимателем. Да на х. я вертел такое предпринимательство.
Когда-то давно, когда довелось сидеть мне, отец разбирал мою аудиотеку, какие-то кассеты удостоились внимательного к ним отношения, на одной из них была записана песня "Уходили праздники" на стихи Литла, того самого, обращение которого приведено здесь ниже. Эта запись, по признанию отца, часто крутилась им на реверсе. Жаль, что не подкину прочитать книгу поэта. То что книга будет, не сомневаюсь, это нынешние никчемные схлынут, а книга останется.
Originally posted by khanjin_andrey at Несколько слов о литературе
Сегодня, 21 января, ровно 9 лет, как я пишу из-за решетки.
Ровно 9 лет я описываю то, что вокруг меня, и то, что происходит в моей душе.
У меня нет какого-то единого магистрального убеждения, поэтому моя литература противоречива и субъективно правдива.
Субъективная правдивость во все времена называлась инакомыслием.
Как инакомыслящего, меня, мягко говоря, терпеть не могут «мыслящие вместе».
Я отбываю срок за убийство, как мог бы отбывать его любой из вас, имеющий достоинство и оказавшийся 9 лет назад на моем месте.
Но я не обезьяна с гранатой и не полоумный с бритвой.
Я занимаюсь литературой.
Больше я ни к чему не предназначен.
Но я буду сидеть именно за литературу.
Если я доживу до конца срока, мне, видимо, добавят новый.
За литературу.
Других причин отказать мне в свободе нет.
Давеча, сообщив на одном из центральных каналов о кровавой бане, устроенной в очередной Кущевской, где-то на Ставрополье, через запятую, рассказывая чем занимался убитый глава семейства, диктор центрального канала безинтонационно сообщил, что убитый торговал наркотиками. Это род деятельности такой, видимо. Код бюджетной классификации такой-то. Дело не в наркотиках, дело в равнодушии, тотально захлестнувшем всех. Дело во лжи, которой, так получилось, пронизано все общество. Убитый был предпринимателем. Да на х. я вертел такое предпринимательство.
Когда-то давно, когда довелось сидеть мне, отец разбирал мою аудиотеку, какие-то кассеты удостоились внимательного к ним отношения, на одной из них была записана песня "Уходили праздники" на стихи Литла, того самого, обращение которого приведено здесь ниже. Эта запись, по признанию отца, часто крутилась им на реверсе. Жаль, что не подкину прочитать книгу поэта. То что книга будет, не сомневаюсь, это нынешние никчемные схлынут, а книга останется.
Originally posted by khanjin_andrey at Несколько слов о литературе
Сегодня, 21 января, ровно 9 лет, как я пишу из-за решетки.
Ровно 9 лет я описываю то, что вокруг меня, и то, что происходит в моей душе.
У меня нет какого-то единого магистрального убеждения, поэтому моя литература противоречива и субъективно правдива.
Субъективная правдивость во все времена называлась инакомыслием.
Как инакомыслящего, меня, мягко говоря, терпеть не могут «мыслящие вместе».
Я отбываю срок за убийство, как мог бы отбывать его любой из вас, имеющий достоинство и оказавшийся 9 лет назад на моем месте.
Но я не обезьяна с гранатой и не полоумный с бритвой.
Я занимаюсь литературой.
Больше я ни к чему не предназначен.
Но я буду сидеть именно за литературу.
Если я доживу до конца срока, мне, видимо, добавят новый.
За литературу.
Других причин отказать мне в свободе нет.