Старик сидел на углу потертого локтями и тарелками стола, склонив голову и стараясь не кивать ею в такт бьющим за ставнями барабанам. Голова не слушалась, в ней роились кучки воспоминаний, щипающие в виски как раз в том темпе, что и ударные. Воспоминания отблесков пожаров, звона клинков, вони разложения, трусости, грязи, крови.
(
Read more... )
Comments 35
Reply
Reply
Reply
иногда!))
Reply
Reply
Reply
Reply
Экий позитивчик с утра, аж кофе подавилась))
Reply
Reply
Reply
(The comment has been removed)
Reply
Leave a comment