Poem a Day
Louis Simpson
The Redwoods
Mountains are moving, rivers
are hurrying. But we
are still.
We have the thoughts of giants--
clouds, and at night the stars.
And we have names-- guttural, grotesque--
Hamet, Og-- names with no syllables.
And perish, one by one, our roots
gnawed by the mice. And fall.
And are too slow for death, and change
to stone. Or else too quick,
like candles in a fire. Giants
are lonely. We have waited long
for someone. By our waiting, surely
there must be someone at whose touch
our boughs would bend; and hands
to gather us; a spirit
to whom we are light as the hawthorn tree.
O if there is a poet
let him come now! We stand at the Pacific
like great unmarried girls,
turning in our heads the stars and clouds,
considering whom to please.
Секвойи
Горы движутся, реки бегут.
Но мы - неподвижны.
У нас размышленья гигантов -
облака и ночные звезды.
У нас имена гортанные, дикие -
Хэмт, Ог - древние имена.
И мы умираем одна за другой,
мышами подточенные. И рушимся.
В смерти медлительны - мы каменеем.
Или мгновенны - как свечи в огне.
Гиганты всегда одиноки. Мы долго
ждали кого-нибудь. Должен же быть
кто-то, кто нашим терпением взыскан,
кто наши ветки нежно сомнет
в крепких ладонях; должны же быть руки,
которые нас обнимут, поймут,
кому мы легки, как кусты барбариса.
О, если такой существует поэт,
пусть он придет! Мы стоим над Тихим,
как большие безмужние бабы,
и, вращая звезды и облака в головах,
смотрим, кому бы нам приглянуться.
Перевод Олега Чухонцева
The Redwoods
Mountains are moving, rivers
are hurrying. But we
are still.
We have the thoughts of giants--
clouds, and at night the stars.
And we have names-- guttural, grotesque--
Hamet, Og-- names with no syllables.
And perish, one by one, our roots
gnawed by the mice. And fall.
And are too slow for death, and change
to stone. Or else too quick,
like candles in a fire. Giants
are lonely. We have waited long
for someone. By our waiting, surely
there must be someone at whose touch
our boughs would bend; and hands
to gather us; a spirit
to whom we are light as the hawthorn tree.
O if there is a poet
let him come now! We stand at the Pacific
like great unmarried girls,
turning in our heads the stars and clouds,
considering whom to please.
Секвойи
Горы движутся, реки бегут.
Но мы - неподвижны.
У нас размышленья гигантов -
облака и ночные звезды.
У нас имена гортанные, дикие -
Хэмт, Ог - древние имена.
И мы умираем одна за другой,
мышами подточенные. И рушимся.
В смерти медлительны - мы каменеем.
Или мгновенны - как свечи в огне.
Гиганты всегда одиноки. Мы долго
ждали кого-нибудь. Должен же быть
кто-то, кто нашим терпением взыскан,
кто наши ветки нежно сомнет
в крепких ладонях; должны же быть руки,
которые нас обнимут, поймут,
кому мы легки, как кусты барбариса.
О, если такой существует поэт,
пусть он придет! Мы стоим над Тихим,
как большие безмужние бабы,
и, вращая звезды и облака в головах,
смотрим, кому бы нам приглянуться.
Перевод Олега Чухонцева