сон брахмы рождает чудовищ
это мы провалились в параллельную реальность где то в недрах марьиной рощи и думали, кому только может такое присниться. и вот.
я пложу жизнь, я молодец. пересаживала сегодня ирис, тот самый, к которому у меня такая буря чувств (синяя буря, разумеется) впервые в жизни что-то пересаживала. ирис бедный от моей давешней злости совсем засох, и тесно ему было, так что я стала бороться за жизнь. пока, неумеючи, выковыривала его из утлого стаканчика (буря в стакане, а, я не могу остановиться) в большой и прекрасный зеленый горшок, вспомнила всё, что слышала о мнительности растений и стала ворковать ему про любовь, бессмыссленно и безотчетно, и очень честно, как с ним иначе. и, клянусь, в стакане он так себя не вел, за полчаса он вытянулся вдвое и стал зелен. что это, если не суть всех вещей?
на лекциях моих в ипси порой скучно до слёз, а порой говорят, что русский концептуализм - магия и ничего больше, и факт этот как-то даже не обсуждается.
и ещё о ней. вот я живу как земной человек, среди соседей, моем чашки порой, ругаемся за грязюку на кухне, а потом моя соседка, та, что ходит в пацанских рубашках и ругается как сапожник, надевает платье, выходит на сцену и начинает петь, и вселенная звенит от нее во все стороны. а потом обратно. мозаика, пёстрая живая живая живость, что может быть важнее.
я учусь красоте, уча ей. вот как я вывернулась, и всё то у меня получается.
всё очень хорошо, свет и слава, удачный день и вдоволь хлеба, всё как мы любим
а я начинаю задыхаться без бури. привыкла жить в ней, всё - челлендж, всё - пан или пропал, а сейчас всё - хорошо. так что я вот-вот куда-то убегу. или на стену полезу. что мне теперь, вообще не ужиться со штилем? ну надо же
хочу ветров
я пложу жизнь, я молодец. пересаживала сегодня ирис, тот самый, к которому у меня такая буря чувств (синяя буря, разумеется) впервые в жизни что-то пересаживала. ирис бедный от моей давешней злости совсем засох, и тесно ему было, так что я стала бороться за жизнь. пока, неумеючи, выковыривала его из утлого стаканчика (буря в стакане, а, я не могу остановиться) в большой и прекрасный зеленый горшок, вспомнила всё, что слышала о мнительности растений и стала ворковать ему про любовь, бессмыссленно и безотчетно, и очень честно, как с ним иначе. и, клянусь, в стакане он так себя не вел, за полчаса он вытянулся вдвое и стал зелен. что это, если не суть всех вещей?
на лекциях моих в ипси порой скучно до слёз, а порой говорят, что русский концептуализм - магия и ничего больше, и факт этот как-то даже не обсуждается.
и ещё о ней. вот я живу как земной человек, среди соседей, моем чашки порой, ругаемся за грязюку на кухне, а потом моя соседка, та, что ходит в пацанских рубашках и ругается как сапожник, надевает платье, выходит на сцену и начинает петь, и вселенная звенит от нее во все стороны. а потом обратно. мозаика, пёстрая живая живая живость, что может быть важнее.
я учусь красоте, уча ей. вот как я вывернулась, и всё то у меня получается.
всё очень хорошо, свет и слава, удачный день и вдоволь хлеба, всё как мы любим
а я начинаю задыхаться без бури. привыкла жить в ней, всё - челлендж, всё - пан или пропал, а сейчас всё - хорошо. так что я вот-вот куда-то убегу. или на стену полезу. что мне теперь, вообще не ужиться со штилем? ну надо же
хочу ветров