всё брошу и уйду с первым встречным
такой красивый снег
всё совершенно, а я только никак не привыкну. мы нашли голубой сундук у покровских ворот, я храню в нём пироги и свечи, в всё остальное уношу из дома, выкидывю и раздаю. башня бывает разная. от меня ушли карты, стали околдованы, сошли с ума и я отдала их крылатому человеку с головой орла, по имени space, который живёт здесь рядом в переулках. он забрал, конечно. меняю медведя на шляпу, звоню в колокольчики, показываю свою звенящую птичью москву, влюбляю в неё, пробую какие-то облачные сладенькие коктейли на каждом углу, пеку пироги, пою марсельезу, пока мою посуду и упиваюсь хрустальной радостью, которая никуда не девается. всё можно, мы всех победили и теперь будет что-то ещё красивее, чем прежде.
научусь рисовать как я хочу, брошу всё, уеду в индию и уйду с первым встречным. я придумала себе это лет шесть, наверное, назад, или всю жизнь хотела, и была верна. только что я закончила это, именно сейчас, и это было красиво.
это всё из-за Бойса, который ткнул меня носом в необходимость жить жизнь красиво, в безусловную ответственность художника за красоту своей жизни, каждого своего жеста, потому что искусство - это она сама, процесс, а не продукт, участие, а не процесс, жизнь настоящая. и я верна. пока так, у меня всё получается. это всё из-за Ван Гога, который показал мне на пальцах, что величайший из художников пишет не краской а людской глубиной прожитости. и из-за всех остальных, конечно. тут то, по моему, и есть общий знаменатель искусства и магии, если они вообще хоть чем-то различаются. делай что хочешь и будешь бессмертный. не во времени, конечно, но зачем нам время, его зануды придумали. делай что хочешь и будь
всё совершенно, а я только никак не привыкну. мы нашли голубой сундук у покровских ворот, я храню в нём пироги и свечи, в всё остальное уношу из дома, выкидывю и раздаю. башня бывает разная. от меня ушли карты, стали околдованы, сошли с ума и я отдала их крылатому человеку с головой орла, по имени space, который живёт здесь рядом в переулках. он забрал, конечно. меняю медведя на шляпу, звоню в колокольчики, показываю свою звенящую птичью москву, влюбляю в неё, пробую какие-то облачные сладенькие коктейли на каждом углу, пеку пироги, пою марсельезу, пока мою посуду и упиваюсь хрустальной радостью, которая никуда не девается. всё можно, мы всех победили и теперь будет что-то ещё красивее, чем прежде.
научусь рисовать как я хочу, брошу всё, уеду в индию и уйду с первым встречным. я придумала себе это лет шесть, наверное, назад, или всю жизнь хотела, и была верна. только что я закончила это, именно сейчас, и это было красиво.
это всё из-за Бойса, который ткнул меня носом в необходимость жить жизнь красиво, в безусловную ответственность художника за красоту своей жизни, каждого своего жеста, потому что искусство - это она сама, процесс, а не продукт, участие, а не процесс, жизнь настоящая. и я верна. пока так, у меня всё получается. это всё из-за Ван Гога, который показал мне на пальцах, что величайший из художников пишет не краской а людской глубиной прожитости. и из-за всех остальных, конечно. тут то, по моему, и есть общий знаменатель искусства и магии, если они вообще хоть чем-то различаются. делай что хочешь и будешь бессмертный. не во времени, конечно, но зачем нам время, его зануды придумали. делай что хочешь и будь