Блудный сын
Надо меньше писать, что-то я себя пугаю в последнее время своей словесной активностью.
Я ненавижу твой пьяный голос,
ещё - не хочу войны.
Блудный сын
не своей страны.
Чувствуешь
соль вины
за моё рожденье?
В роддоме я был заменен
красивой куклой,
бесполым, пустым манекеном
и вышел из пены,
как та Афродита, -
только из грязной,
загаженной нефтью,
туристами,
чем-то ещё от АЭС.
Я ненавижу твой пьяный взгляд!
Достаю френч-пресс
и варю тебе кофе,
ем шоколад. Много.
Как будто так станет легче.
Видишь, чернила на лбу,
на предплечьях,
на рёбрах?
Я хотел отписать свои боли,
стать снова добрым,
удобным и мягким.
Не получается…
Чёрные дыры внутри.
Что ж, протрезвеешь, смотри,
как исчезает мой мир,
превращается в пыль.
Я исписал свою боль
и заел чем-то приторным злобу.
Ты долго молилась Богу,
чтобы я стал «нормальным» парнем -
хорошим, удобным, мягким…
Меня всё сильнее ранят
твой голос, твой взгляд печальный.
Ты слишком меня жалеешь!
Пытаюсь себе заклеить
невидимой лентой рот
и закрыть глаза.
Может, тогда ты сможешь меня принять?
Возьмёшь в оборот
как того, кто всегда придёт
в нехорошее, жуткое время.
Я пришёл.
Ты пьяна,
но родное семя
не выкинешь за порог.
Боже, я так продрог
и не чую ног…
Я исправлюсь.
Лишь дай мне срок.