Про сны.
Хорошо вчера вечер прошёл.
Я благодарна тем, кто его помог пережить.
Иногда, очень редко, после таких спокойных посиделок, я понимаю, прелесть того, что называют "точной копией или близостью к обытиям из сна". Дежавю. Помните?
Вроде было когда-то, я помню. Но нет, такого быть не могло.
Меня это чувство посещает регулярно. И про некоторые события, некоторых людей - очень часто.
Смешнее всего, когда во сне.
Есть у меня НеКапитан. Есть Мастер Кофе. Есть рыцарь Иерусалима (ох, и сука же этот персонаж! Снится редко, но как же потом сбывается всё!) есть снайпер на лестнице. Есть женщина в капюшон и дама на перекрёстке. Есть медведь, волк, собака, росомаха и неясыть. Есть игривый рыжий КТ-то, но не лиса. Очень похож 5а красную панду. Или енота. Или барсука. Тпуслмв, как незнамо кто, но очень прикольный. Мы с ним всегда ходим смотреть на лес. Тот самый, в который мне не войти человеком.
Есть ещё старуха с хозяйством огород ом. Я там люблю работать. Частенько её саженцы у меня в реальном мире растут. Чай с ними хорош.
А ещё есть тангольеро.
Он средних лет. Выше меня. Часто пахнет 7околадом, вишей и ромом. Немного табаком. И да, он снится в очень определенных жизненных обстоятельствах. Вестник перемен вечный спутник и партнёр по танцам. Мы не любовники с ним. Но с удовольствием всех разыгрываем. Я в тех снах моложе и могу танцевать на каблуках, у меня красивое платье и те самые серьги, которые я безуспешно ищу 5 лет.
Про это всё я могу писать.
И снова снился сон.
Милонга.
Ты вёл уверенной рукой,
Как вышивальщица иглу,
А я, как нить тянулась за тобой,
Спокойно,
Доверившись, как раньше - никому.
И снова было сладко,
И снова было больно.
И снова пахло розами в саду.
И волосы без седины мерцали -
Мы молча двигались во тьму.
А пируэт начавшись, обрывался,
И припадая с нежностью к ногам,
Мы вроде даже целовались,
И вроде даже на старинных площадях.
Но ночь прошла.
Всё грёзы разметали
Будильника сирены в темноте.
И в потолок, уставившись спросонья,
Я думаю о том, что в тех мирах,
Где танцевали под луной милонгу,
И жарили креветок на углях,
Живём не мы.
Но это так неважно
Ведь слышим звуки леса по ночам,
И пахнут вишня, ром и шоколад, в тот час,
Когда осталось нам немного счастья,
И от возможностей кружится голова...
А в этом мире ничего, увы, не вышло,
И мы танцуем танго о другом,
Но иногда, во снах идём на пристань,
Где тихо песни крутит патефон...
Я благодарна тем, кто его помог пережить.
Иногда, очень редко, после таких спокойных посиделок, я понимаю, прелесть того, что называют "точной копией или близостью к обытиям из сна". Дежавю. Помните?
Вроде было когда-то, я помню. Но нет, такого быть не могло.
Меня это чувство посещает регулярно. И про некоторые события, некоторых людей - очень часто.
Смешнее всего, когда во сне.
Есть у меня НеКапитан. Есть Мастер Кофе. Есть рыцарь Иерусалима (ох, и сука же этот персонаж! Снится редко, но как же потом сбывается всё!) есть снайпер на лестнице. Есть женщина в капюшон и дама на перекрёстке. Есть медведь, волк, собака, росомаха и неясыть. Есть игривый рыжий КТ-то, но не лиса. Очень похож 5а красную панду. Или енота. Или барсука. Тпуслмв, как незнамо кто, но очень прикольный. Мы с ним всегда ходим смотреть на лес. Тот самый, в который мне не войти человеком.
Есть ещё старуха с хозяйством огород ом. Я там люблю работать. Частенько её саженцы у меня в реальном мире растут. Чай с ними хорош.
А ещё есть тангольеро.
Он средних лет. Выше меня. Часто пахнет 7околадом, вишей и ромом. Немного табаком. И да, он снится в очень определенных жизненных обстоятельствах. Вестник перемен вечный спутник и партнёр по танцам. Мы не любовники с ним. Но с удовольствием всех разыгрываем. Я в тех снах моложе и могу танцевать на каблуках, у меня красивое платье и те самые серьги, которые я безуспешно ищу 5 лет.
Про это всё я могу писать.
И снова снился сон.
Милонга.
Ты вёл уверенной рукой,
Как вышивальщица иглу,
А я, как нить тянулась за тобой,
Спокойно,
Доверившись, как раньше - никому.
И снова было сладко,
И снова было больно.
И снова пахло розами в саду.
И волосы без седины мерцали -
Мы молча двигались во тьму.
А пируэт начавшись, обрывался,
И припадая с нежностью к ногам,
Мы вроде даже целовались,
И вроде даже на старинных площадях.
Но ночь прошла.
Всё грёзы разметали
Будильника сирены в темноте.
И в потолок, уставившись спросонья,
Я думаю о том, что в тех мирах,
Где танцевали под луной милонгу,
И жарили креветок на углях,
Живём не мы.
Но это так неважно
Ведь слышим звуки леса по ночам,
И пахнут вишня, ром и шоколад, в тот час,
Когда осталось нам немного счастья,
И от возможностей кружится голова...
А в этом мире ничего, увы, не вышло,
И мы танцуем танго о другом,
Но иногда, во снах идём на пристань,
Где тихо песни крутит патефон...