Помнить Трансвааль
Третий час, если верить технике. Первый, если верить часам в гостиной. Вечное лето, отсутствие времени, если верить тому, что за окном. Я в Африке. Вторую неделю. В параллельном мире, в детстве, в своей комнате, под цепким взглядом английских модернистов и разнокалиберных плюшевых медведей, в заколдованном кругу, вычерченном мелом, тем самым, которым папа пишет бесконечные формулы на безмерной зеленой доске в просторном профессорском кабинете, под звук закипающего чайника, под шум покачивающихся за окном пальмовых веток - пальмы шумят, как далёкий прибой, от солнца болит голова и хочется спать. Сюда нет дороги злу, из-за меловой черты можно вести светскую беседу с Вием, проникновенно заглядывая ему в глаза. Ощущение дома настигает в самолёте, когда улыбчивый пилот встречает фразой "Welcome back", а пассажиры весело болтают друг с другом на английском, и подтверждается, когда в Йоханнесбургском аэропорту мне возвращают паспорт - "Welcome home!"
Я никогда сюда не вернусь, потому что здесь остановились мои часы, я разобрала их и сделала бусы из шестерёнок, а бусы положила в шкатулку чёрного дерева, к медному гепарду с мизинец, тяжёлому, как пуля от старого мушкета, и чуть почерневшему - подарок бура, тихо скончавшегося от счастливой старости, вернувшегося в землю Трансвааля, из которой и вышел - "For luck". Я вышла из сосновой земли, из мерзлого счастья российского севера, мне нет дороги к сердцу Трансвааля, сколько бы он ни стучал в моё сердце, да он и не стучит - просто покоится там на самом дне, в шкатулке, посверкивая то медным, то глинистым боком, топорща пятнистые перья, потряхивая жёлтой гривой, которая у африканских ангелов - вместо нимба. For luck. Русский ангел с тонкими пальцами и белыми глазами хранит меня. Африканский ангел с жёлтой гривой хранит моё сердце.
Я никогда сюда не вернусь, потому что здесь остановились мои часы, я разобрала их и сделала бусы из шестерёнок, а бусы положила в шкатулку чёрного дерева, к медному гепарду с мизинец, тяжёлому, как пуля от старого мушкета, и чуть почерневшему - подарок бура, тихо скончавшегося от счастливой старости, вернувшегося в землю Трансвааля, из которой и вышел - "For luck". Я вышла из сосновой земли, из мерзлого счастья российского севера, мне нет дороги к сердцу Трансвааля, сколько бы он ни стучал в моё сердце, да он и не стучит - просто покоится там на самом дне, в шкатулке, посверкивая то медным, то глинистым боком, топорща пятнистые перья, потряхивая жёлтой гривой, которая у африканских ангелов - вместо нимба. For luck. Русский ангел с тонкими пальцами и белыми глазами хранит меня. Африканский ангел с жёлтой гривой хранит моё сердце.