Восемь часов вечера - это как раз то время, когда любой родитель до смерти рад услышать:«Мааам/паааап, нам тут сегодня на завтра задали нарисовать...». Сразу наступает понимание, что тихий семейный вечер пошел нахуй по синусоиде.
А задали чаду моему иллюстрацию на отрывок аса Пушкина. Да-да, тот самый, где бразды пушистые взрывая летит кибитка удалая. И летела бы себе дальше, но нет. Надо рисовать.
Все знают эту байку про тупых второклассников, изобразивших пушистых и глазастых браздов, летящую в воздухе вундервафлю и ямщика с лопатой. Эх, был бы у меня талант художника - уж я бы развернулась. Те инопланетные бразды, что предстали перед моим унутренним взором - они бы являлись всему педсоставу в страшных снах года полтора, не меньше. Шерсть всех цветов радуги, клыки и когти, вцепившиеся в кибитку, взрывы, кровькишкираспидорасило, ямщик в камуфляже с базукой на плече и рожей Терминатора, на заднем плане стадо кентавров, это дворовые мальчики преобразили себя в коней, снег, за снегом танки, на крыше кибитки медведь на балалайке играет...но.
Но руки у всего семейства торчат оттуда, где ноги теряют свое гордое имя. Приходится выкручиваться. А потому с сыном была наскоро проведена разъяснительная работа, набросан эскиз и выдан стимулирующий пендель. Товарищ за полчаса изобразил и раскрасил сугробы, деревья, тучки и солнышко. И дорожную колею.
Где кибитка? Так вот же след от нее.
Уехала.
Ямщик? Тоже ушел.
Ямы копать.
Браздов хоронить.