О любви (несколько лет спустя)
Время идет, и в наших словах и мыслях все меньше максимализма. Мы думали, что что-то знаем о любви, презирали ее и смеялись над ней. Что мы знали? Потерянные друзья, нашедшие пару? Скучные поцелуи в парках? Наша жизнь была, конечно, чем-то бОльшим. Саморазрушение, тусы на роликах по плохому асфальту, друзья, цинизм, колючки.
Мы ничего тогда об этом не знали. Любовь не начинается с других людей. Ее бессмысленно ждать и искать, строить и бороться за нее. Она внутри нас. Любовь к себе. Мы учимся любить мир и людей с себя. И никогда не полюбим, не полюбив, не приняв себя.
Нам кажется, мы можем стать умнее и лучше, сильнее и рельефнее, стройнее, или начнем больше зарабатывать и лучше готовить, и тогда найдем и встретим, и заслужим любви. Мы с отвращением смотрим на свои бока или уши, на людях сутулим плечи, стесняясь себя самих, а ожидаем, что кто-то все же обратит на нас внимание. Среди таких же неуверенных, лишенных, ищущих любви людей...
Опомнитесь! Мы никогда уже не будем моложе и красивее, чем сегодня! Так стоит ли ждать, когда выучишь все на свете науки и заработаешь гору денег, чтобы расправить плечи и сказать наконец: Я заслужил любовь?
Самобичевание не сделает тебя более продуктивным.
Ничего не нужно, чтобы тебя любили, чтобы любить себя.
Любовь к себе начинается, например, с собаки. У собак нет амбиций и самокопания. Собаки не уходят в поисках более успешного хозяина, который красивее или вкуснее кормит. Они будут гулять и лениться, прощать прокрастинацию и бессмысленное залипание за монитором, им, что важно, наплевать на твой большой нос и целлюлит.
Любовь к себе начинается еще с расставания. С долгого и полного тишины одиночества. С безденежья, капусты, каши, одиночных порций одиноких обедов. С пробежек темнеющими осенними тропами от себя, с аутоагрессивного спорта.
Любовь к себе начинается с силы. С искривленных скалами пальцев, синяков, шрамов и седых волос. С пройденных километров, путешествий и приключений. С победы над собой, с пропастей, в которые заглянул, с ледовых склонов, бессонных ночей и рассветов среди бесконечных дорог. С тонкой стропы между жизнью и смертью, с огромной радости, что жизнь все же победила, не без твоей помощи, не без твоей ловкости и упорства.
Любовь к себе начинается, в итоге, со слабости. С растущего с каждой неделей эстрогена. С тошноты и вечного желания по-маленькому. И вот я уже ни на что не гожусь, кроме неспешных велосипедных прогулок, кручу педали, смешно растопырив коленки, но на огромном животе прорисовывается боковой пресс. На переносице милые коричневые пигментные пятнышки. Задыхаюсь на каждой лестнице. Беспомощная и трусливая. Вокруг лето, где-то тают ледники, замерзая по ночам, а я сплю до девяти и не могу оторваться от цивилизации.
Но любовь. Она живет во мне, и она вокруг меня, и хочется ее дарить всем вокруг, чтобы все были счастливы и тоже любили. И я улыбаюсь летнему ливню, красивым и сильным людям, едущим под дождем на велосипедах. Я одеваюсь в яркие платья и высоко поднимаю голову. И мир отвечает мне улыбкой и любовью. Каждый день самый молодой и красивый, как и я, как и все люди...
Мы ничего тогда об этом не знали. Любовь не начинается с других людей. Ее бессмысленно ждать и искать, строить и бороться за нее. Она внутри нас. Любовь к себе. Мы учимся любить мир и людей с себя. И никогда не полюбим, не полюбив, не приняв себя.
Нам кажется, мы можем стать умнее и лучше, сильнее и рельефнее, стройнее, или начнем больше зарабатывать и лучше готовить, и тогда найдем и встретим, и заслужим любви. Мы с отвращением смотрим на свои бока или уши, на людях сутулим плечи, стесняясь себя самих, а ожидаем, что кто-то все же обратит на нас внимание. Среди таких же неуверенных, лишенных, ищущих любви людей...
Опомнитесь! Мы никогда уже не будем моложе и красивее, чем сегодня! Так стоит ли ждать, когда выучишь все на свете науки и заработаешь гору денег, чтобы расправить плечи и сказать наконец: Я заслужил любовь?
Самобичевание не сделает тебя более продуктивным.
Ничего не нужно, чтобы тебя любили, чтобы любить себя.
Любовь к себе начинается, например, с собаки. У собак нет амбиций и самокопания. Собаки не уходят в поисках более успешного хозяина, который красивее или вкуснее кормит. Они будут гулять и лениться, прощать прокрастинацию и бессмысленное залипание за монитором, им, что важно, наплевать на твой большой нос и целлюлит.
Любовь к себе начинается еще с расставания. С долгого и полного тишины одиночества. С безденежья, капусты, каши, одиночных порций одиноких обедов. С пробежек темнеющими осенними тропами от себя, с аутоагрессивного спорта.
Любовь к себе начинается с силы. С искривленных скалами пальцев, синяков, шрамов и седых волос. С пройденных километров, путешествий и приключений. С победы над собой, с пропастей, в которые заглянул, с ледовых склонов, бессонных ночей и рассветов среди бесконечных дорог. С тонкой стропы между жизнью и смертью, с огромной радости, что жизнь все же победила, не без твоей помощи, не без твоей ловкости и упорства.
Любовь к себе начинается, в итоге, со слабости. С растущего с каждой неделей эстрогена. С тошноты и вечного желания по-маленькому. И вот я уже ни на что не гожусь, кроме неспешных велосипедных прогулок, кручу педали, смешно растопырив коленки, но на огромном животе прорисовывается боковой пресс. На переносице милые коричневые пигментные пятнышки. Задыхаюсь на каждой лестнице. Беспомощная и трусливая. Вокруг лето, где-то тают ледники, замерзая по ночам, а я сплю до девяти и не могу оторваться от цивилизации.
Но любовь. Она живет во мне, и она вокруг меня, и хочется ее дарить всем вокруг, чтобы все были счастливы и тоже любили. И я улыбаюсь летнему ливню, красивым и сильным людям, едущим под дождем на велосипедах. Я одеваюсь в яркие платья и высоко поднимаю голову. И мир отвечает мне улыбкой и любовью. Каждый день самый молодой и красивый, как и я, как и все люди...