"Живи на повну!"
Внуки спросят: "Была ль ты счастливой?"
И ты бездумно ответишь: "Вполне..."
Ты ответишь: "Вполне...."
Крематорий
Итак, я снова наедине с этим миром. Одна такая самая плохая, самая распиздяйка. Одна, самая дезадаптивная. Хуже и безответственней просто некуда. Сижу тут в архиве, на отшибе отделения. Не веду больных, не слышу их даже. Вид из окна на обшарпаный забор. Жаркая батарея под боком.
Люди пишут книги, снимают фильмы, создают сообщества в контакте о том, что нужно любить жизнь, наслаждаться каждым моментом. А когда вдруг кто-то достигнет в этом совершенства, становится счастливым и свободным, живет в этой секунде, без прошлого и будущего (ведь будущего может и не быть!!!), его тут же начинают гнобить, унижать, ненавидеть. Начинают исправлять, советовать, заставлять. Смеются над ним. Не завидуют, не восхищаются его смелостью. Просто пытаются втянуть его назад, в свою безрадостную повседневность, работу на будущее, передачу генетического кода, монотонное исполнение долга перед старыми жирными, больными дядьками.
А он так беспомощен перед этой повседневностью в своем летящем счастье, такой хрупкий в своем неустойчивом равновесии перед большинством. Смутится, расстроится и вернется. Научится вязать виндзорский узел на галстуке, защитит кандидатскую, женится на первой залетевшей подружке, на докторскую времени и сил уже не будет, так и останется растить свой генетический код во имя будущего. И все станет на свои места: мечтам место в фильмах, книгах и сообществах в контакте....
Так чего жэ они хотят, эти люди??? Хотят жить? Или хотят мечтать?
Знаю только, что очень хочу жить. И стараюсь жить. Немного спорта, гор, алкоголя и свободной любви. И что же? начинаю узнавать свою жизнь в чужих историях болезней: "Не ночевала дома, связалась с компанией, водила их домой, пили спиртное"...
ГГГглаавное ннне бббояться. Главное уверенность в своей правоте, главное, чтоб нас было много, и тогда мечты не останутся мечтами. А остальные пусть вяжут свои виндзоры, мы свяжемся булинем.
За окном обшарпанный забор, больных нет и я долго-долго рассматриваю его, задумчиво сложив голову на скрещенные на подоконнике руки, придумала пару болдрингов... Тепло. А о будущем я подумаю завтра. Можно?
И ты бездумно ответишь: "Вполне..."
Ты ответишь: "Вполне...."
Крематорий
Итак, я снова наедине с этим миром. Одна такая самая плохая, самая распиздяйка. Одна, самая дезадаптивная. Хуже и безответственней просто некуда. Сижу тут в архиве, на отшибе отделения. Не веду больных, не слышу их даже. Вид из окна на обшарпаный забор. Жаркая батарея под боком.
Люди пишут книги, снимают фильмы, создают сообщества в контакте о том, что нужно любить жизнь, наслаждаться каждым моментом. А когда вдруг кто-то достигнет в этом совершенства, становится счастливым и свободным, живет в этой секунде, без прошлого и будущего (ведь будущего может и не быть!!!), его тут же начинают гнобить, унижать, ненавидеть. Начинают исправлять, советовать, заставлять. Смеются над ним. Не завидуют, не восхищаются его смелостью. Просто пытаются втянуть его назад, в свою безрадостную повседневность, работу на будущее, передачу генетического кода, монотонное исполнение долга перед старыми жирными, больными дядьками.
А он так беспомощен перед этой повседневностью в своем летящем счастье, такой хрупкий в своем неустойчивом равновесии перед большинством. Смутится, расстроится и вернется. Научится вязать виндзорский узел на галстуке, защитит кандидатскую, женится на первой залетевшей подружке, на докторскую времени и сил уже не будет, так и останется растить свой генетический код во имя будущего. И все станет на свои места: мечтам место в фильмах, книгах и сообществах в контакте....
Так чего жэ они хотят, эти люди??? Хотят жить? Или хотят мечтать?
Знаю только, что очень хочу жить. И стараюсь жить. Немного спорта, гор, алкоголя и свободной любви. И что же? начинаю узнавать свою жизнь в чужих историях болезней: "Не ночевала дома, связалась с компанией, водила их домой, пили спиртное"...
ГГГглаавное ннне бббояться. Главное уверенность в своей правоте, главное, чтоб нас было много, и тогда мечты не останутся мечтами. А остальные пусть вяжут свои виндзоры, мы свяжемся булинем.
За окном обшарпанный забор, больных нет и я долго-долго рассматриваю его, задумчиво сложив голову на скрещенные на подоконнике руки, придумала пару болдрингов... Тепло. А о будущем я подумаю завтра. Можно?