(no subject)
На днях, просматривая свой журнал, я увидел, что за год, прошедший после написания заметки о ковидном госпитале, я не написал ровным счетом ничего. И предпоследний мой пост датирован 2018 годом. Я не писал два года.
Вообще я много чего не делал эти два года - с 2018 по 2020. Не делал много из того, что раньше занимало основную часть моей жизни, делало меня тем, кем я был раньше. Хотя почему был?- я был и остаюсь самим собой, почти.
В начале 2019 года мой мир перестал существовать. До этого все шло своим чередом, верней не шло, а медленно ворочалось на одном месте. Потеря семьи, смена работы и череда других нежданных событий словно выбросили меня с борта корабля в открытое море - чтобы выжить, нужно было поплыть самому. Но сначала я не мог даже выплыть на поверхность. Тогда жизнь для меня разделилась на до и после.
Я учился быть наедине с самим собой (никогда не думал, что это бывает так тяжело).
Я выплыл. В жизни появился новый смысл, цели и мотивы.
Сократился круг друзей, в котором остались только настоящие друзья, не тянущие вниз и назад.
Почему за время молчания я всё же написал текст о госпитале? Ковид в 2020 году стал для меня не просто словом в новостях. За полгода работы я прошел путь от холодеющего от волнения травматолога в противочумном костюме до старшего врача госпиталя, и понял, что руководящая работа в экстремальных ситуациях - это моё. Работа в госпитале стала для меня эмоциональным катализатором. Так и появилась та заметка.
Продолжения не случилось по политическим причинам - мое видение ситуации было мягко сказать непопулярным, а потому было отложено до лучших времен. А на другие темы писать не хотелось, да и тексты тяжело давались, ведь это как в хирургии - если долго не оперируешь, то теряется навык. Так и с написательством - если не делать этого достаточно часто, то теряется способность гладко переносить истории из головы в текст на экране.
И вот сейчас я сижу в самолете и под гул турбин пишу этот текст, поглядывая в иллюминатор на проплывающие внизу города. И чувствую желание писать - это словно зуд в кончиках пальцев, танцующих над клавиатурой.
Самолёт, прорезав молочно-белое одеяло облаков, заходит на посадку...