Нет ничего банальнее и попсовее
Сегодня, завтра, и потом ещё 91 день - нет ничего банальнее и попсовее, чем писать об осени. Уже все написано, спето и выпито. Уже ничего не добавишь и ничего не изменишь.
Но не писать нельзя - вы ж понимаете. Это не я, не вы, мы тут все не причём, все бессильны. Это Она, Она сама. И от неё нельзя спрятаться, нельзя защититься - можно только смотреть, ощущать - как она пробирает насквозь, вливается в кровь, перехватывает дыхание, сжимает в кулак сердце, срывает с катушек мозг, чтобы наконец-то добраться до кончиков пальцев и влиться во все открытые окна (домов, машин, интернетов), на каждую страничку и между страниц, между, строк, между ударов колёс и ударов сердца.
Банальности, шедевры, репосты, своё, чужое, чуждое, ненаписанное - в кучу…
Это она рвётся наружу, заполняет собой медиа пространство и эфирное время, сама себя пишет и сама себя лайкает, репостит, спамит, взламывая аккаунты наших душ. Собирает урожай стихов, рисунков, песен, качает головой, что негусто шедевров, не густо… И сдувает пыль со старых пластинок, достаёт с полок старые книги и письма и тёплые носки, заваривает чай и закрывает глаза…
Слышите? Чувствуете? Уже рядом, уже за дверью. Уже почти…
Но не писать нельзя - вы ж понимаете. Это не я, не вы, мы тут все не причём, все бессильны. Это Она, Она сама. И от неё нельзя спрятаться, нельзя защититься - можно только смотреть, ощущать - как она пробирает насквозь, вливается в кровь, перехватывает дыхание, сжимает в кулак сердце, срывает с катушек мозг, чтобы наконец-то добраться до кончиков пальцев и влиться во все открытые окна (домов, машин, интернетов), на каждую страничку и между страниц, между, строк, между ударов колёс и ударов сердца.
Банальности, шедевры, репосты, своё, чужое, чуждое, ненаписанное - в кучу…
Это она рвётся наружу, заполняет собой медиа пространство и эфирное время, сама себя пишет и сама себя лайкает, репостит, спамит, взламывая аккаунты наших душ. Собирает урожай стихов, рисунков, песен, качает головой, что негусто шедевров, не густо… И сдувает пыль со старых пластинок, достаёт с полок старые книги и письма и тёплые носки, заваривает чай и закрывает глаза…
Слышите? Чувствуете? Уже рядом, уже за дверью. Уже почти…