Литературная пятница
Еще один способ пинать себя. Раз в неделю или хотя бы в две - выкладывать новую главу (пинайте меня!). Критика (ошибки в оборотах, замена слов, конструктивные предложения, да хоть бы и пунктационные замечания, any help) приветствуется. Wohoo, читать можно будет в режиме онлайн.
Люди, сие очень важно для меня. Потратьте, пожалуйста, 10 минут своего драгоценного времени. Если это не ваш жанр, так и пишите. Если это жанр ваш, но это пиздец, то так и напишите - буду думать, как исправить. Не скупитесь на добрые слова, если таковые появятся. Заранее спасибо ^^
Черновое название: нет у меня пока даже чернового ><
О чем: Наше время. Неизвестная болезнь захватила почти все крупные города мира. Большинство людей превратились в тварей, похожих на зомби. Выбор у выживших и не заболевших небольшой: бороться за жизнь всеми способами или сдаться и сдохнуть. В Москве трое главных героев пытаются выбраться из обреченного города (чувствуется детство, перенасыщенное Resident Evil). Поехали.
Часть 1. Взаперти.
1.
Leave me out with the waste
This is not what I do
It's the wrong kind of place
To be thinking of you
It's the wrong time
For somebody new
It's a small crime
And I've got no excuse.
Damien Rice feat Lisa Hannigan
"9 crimes"
Повсюду пепел. Он кружит в воздухе, словно зимняя метель, хотя на улице припекает июль. Пепел на глянцевой поверхности черного журнального столика. Спасибо тебе Икеа, каталог от 2010 года. Пепел на некогда белом пушистом ковре (и снова, аллилуйя, Икеа!). Пепел возвышается горкой в советской пепельнице (бабушкино наследство), делит свое хрустальное ложе со сложенными в пирамидку сигаретами, скуренными до самого фильтра.
- Сто четыре, сто пять, сто шесть, сто семь, сто.... Сто семь, - на ковер падает пыль растертого в пальцах табака от сломанной сигареты. Сто восьмая оказалась лишней. Никаких восьмерок в ее маленькой уютном мирке. "Я создала этот мир. Могу диктовать собственные правила. А когда-нибудь я вдохну в него жизнь и ..... Ни черта, ни черта не произойдет. Боже, я схожу с ума...". Мысли прервались хриплым смехом. В нем уже было 2-3 капли безумия, в этом нервном женском смехе, но, безусловно, еще было слишком рано, чтобы назвать этот смех сумасшедшим.
- Нет, еще рано. Я еще поживу. Хм, но когда закончатся сигареты, придется заняться спортом и начать здоровый образ жизни, - она криво усмехается своему отражению в зеркале. Посторонний человек отметил бы, что раз отражение столь привлекательно, то с его обладательницей стоит познакомиться. Но хозяйка отражения видела только, что под большими карими, почти черными глазами залегли тени, и то, как потускнели длинные волосы, небрежно рассыпавшиеся по плечам. Посторонний же человек отметил бы прекрасный контраст между темной радужкой глаз и светлым золотом волос. Этот человек, незнакомец, полюбовался бы тем, как ложится солнце на гладкую, слегка тронутую загаром кожу (спасибо балкон, что ты есть в ее жизни). Пожалуй, на его физиономии заиграла бы легкомысленная улыбка, когда бы он пробежался взглядом по стройным, но сильным ногам (велотренажер - для тех, кто не любит бегать на улице). И он уж точно бы заметил, как соблазнительно сидят коротко обрезанные джинсовые шорты и, как восхитительно облегает фигуру простой белый топ. Он бы уделил свое внимание изящным чертам лица: аккуратный прямой нос, высокий чистый лоб, недовольная морщинка между идеальными бровями (на улице Апокалипсис, но она все равно тщательно следит за формой бровей), маленький, немного "упрямый" подбородок, полные мягкие губы и такая плавная линия скул. От кончиков пальцев до кончиков волос она может казаться не совсем настоящей. Словно ее слепили. В любом случае, наш посторонний незнакомец уверен, что у этого скульптора золотые руки. Но проблема лишь в том, что… "Я одна". Здесь никого больше нет. Посторонний человек существует лишь в голове. «К тому же, твой характер, детка, прямая противоположность твоей внешности. Ты редкостная сука, вполне возможно, что твой настоящий отец сам Сатана».
- И кому все это нужно? Для кого я, спрашивается, накрасила губы? Для долбаного Супермена, если вдруг мимо пролетит!? Идиотка. Красота - это такой пшик. Эфемерность для поэтов, - она знает, о чем говорит. Или думает, что знает. Она бы сейчас все что угодно отдала, лишь бы не быть одной. "Отдала бы всю свою красоту самой жуткой уродине, лишь бы она посидела рядом. Поиграли бы в Морской бой или крестики-нолики". За последние 2,5 недели ей довелось разговаривать лишь со своим отражением. Даже не думала, что может так соскучиться по людям. Раньше она всегда была уверена, что одиночество - это благодать. Только оставшись по-настоящему одной, она поняла, что все совсем не так. Одиноким хорошо быть в толпе, ты хоть ее ощущаешь. Рано или поздно на тебя обратят внимание. А вот когда вокруг ни души - это настоящее одиночество. Она не знала, остались еще ли еще живые в городе. Крики с улиц доносились все реже и реже. А может, это всего лишь эхо гоняет старый крик туда-сюда по району. Или просто звук намертво застрял в ее голове. Бывает, сидишь, слишком долго слушаешь одну и ту же мелодию, а потом, кажется, что она все еще играет. Так что вполне возможно, что в ее районе уже всех сожрали, и она осталась одна. Королева маленького смердящего ада. Королева крови и вываленных на горячий асфальт внутренностей. "Long live to the Queen!". Она с сомнением покосилась на диктофон. Ее второй собеседник после отражения. Первую и пока последнюю запись она сделал около недели тому назад. Сидела под столом в кромешной тьме. Тогда посреди ночи вырубили электричество. Телефон лежал на полу, тускло освещая сжатые губы, крылья носа и ресницы. В одной руке она держала нож для разделки мяса, в другой - диктофон. Тогда ей это казалось хорошей идеей. Надо же оставить память потомкам. "Каким потомкам? У меня нет детей, нет братьев или сестер!". Ну, хоть будет послание людям, которые найдут ее скелет. Кто-то же должен знать, о чем думает женщина с ножом под столом. Щелк.
- Мой папа часто говорил…
Щелк. Удивительно, как часто кажется, что записанный голос отличается от оригинала. Свой голос казался ей подозрительно спокойным. И чужим. Щелк.
- Мой папа часто говорил, что жизнь всему научит, подготовит, а сценарий ей подкинут люди. Ну вот. Если бы Ромеро или Крейвен, или Карпентер или любой другой чувак, помешанный на чертовщине и ужасах, был знаком с моим отцом, то думаю, предпочел бы снимать фильмы о...не знаю... О ромашках, бабочках и пони, какающих радугой. Насилие в кино отражает насилие в жизни. Или наоборот. Не помню. Из-за чего там американские школьники стреляют по своим одноклассникам и учителям? Меня, конечно, тоже порой бесили школьные учителя, и были несправедливые отметки. Но браться за ствол? Меня всегда успокаивала мысль, что у меня вся жизнь впереди, я могу стать богатой и знаменитой, а эта старая кошелка так и останется на своем месте, будет впихивать ненужную бурду в твердокаменные головы школьников. По вечерам собираться с такими же подружками-неудачницами, мечтать о достойном муже, гладить облезлую якобы персидскую кошку. И верить в идеалы, навязанные ей еще тем обществом, до моего. Но я отвлеклась от сценария. Короче, кто бы знал, что фантазии киношников, те самые, казавшиеся невозможными с точки зрения реального мира, опровергавшие и рушившие известные законы мироздания, станут реальностью. Удивляться и тупо повторять "это сон" - не поможет. Я видела. Ту женщину на улице разорвали за какую-то минуту. А она даже под воющей рычащей массой повторяла "это сон, я сплю". Помню, что оторванная рука так смешно дергалась. Остаточный рефлекс? Как там это называется? В реальности смотрится забавно и жутко одновременно.
Щелк. Останавливается, чтобы понять, выветрился ли тот кошмар из головы. Нет, ничего такого. Перед глазами стоят искаженные животной яростью лица, мельтешат скрюченные руки, во рту металлический привкус. "Гадость". Щелк.
- Иногда приходится щипать себя. Или бить по щекам. Просто я все еще надеюсь, что это всего лишь жуткий кошмар, от которого я почему-то никак не могу проснуться. Но потом я подбегаю к окну.... И вид меня совсем не радует. Мне даже страшно дышать, потому что я чувствую этот поганый запах смерти и безумия. До сих пор не понимаю, как? Это же бред. Так не бывает. Не бывает. Не бывает. Иногда мне кажется, что я умерла и попала в ад. Вчера, любопытства ради, проткнула палец иголкой. Было больно, шла кровь. Значит ли это, что я жива? Говорят же, что если вы чувствуете боль, то значит, вы все еще живы. Но мне больно уже 3 года, а живой я себя не чувствую.
Щелк.
Люди, сие очень важно для меня. Потратьте, пожалуйста, 10 минут своего драгоценного времени. Если это не ваш жанр, так и пишите. Если это жанр ваш, но это пиздец, то так и напишите - буду думать, как исправить. Не скупитесь на добрые слова, если таковые появятся. Заранее спасибо ^^
Черновое название: нет у меня пока даже чернового ><
О чем: Наше время. Неизвестная болезнь захватила почти все крупные города мира. Большинство людей превратились в тварей, похожих на зомби. Выбор у выживших и не заболевших небольшой: бороться за жизнь всеми способами или сдаться и сдохнуть. В Москве трое главных героев пытаются выбраться из обреченного города (чувствуется детство, перенасыщенное Resident Evil). Поехали.
Часть 1. Взаперти.
1.
Leave me out with the waste
This is not what I do
It's the wrong kind of place
To be thinking of you
It's the wrong time
For somebody new
It's a small crime
And I've got no excuse.
Damien Rice feat Lisa Hannigan
"9 crimes"
Повсюду пепел. Он кружит в воздухе, словно зимняя метель, хотя на улице припекает июль. Пепел на глянцевой поверхности черного журнального столика. Спасибо тебе Икеа, каталог от 2010 года. Пепел на некогда белом пушистом ковре (и снова, аллилуйя, Икеа!). Пепел возвышается горкой в советской пепельнице (бабушкино наследство), делит свое хрустальное ложе со сложенными в пирамидку сигаретами, скуренными до самого фильтра.
- Сто четыре, сто пять, сто шесть, сто семь, сто.... Сто семь, - на ковер падает пыль растертого в пальцах табака от сломанной сигареты. Сто восьмая оказалась лишней. Никаких восьмерок в ее маленькой уютном мирке. "Я создала этот мир. Могу диктовать собственные правила. А когда-нибудь я вдохну в него жизнь и ..... Ни черта, ни черта не произойдет. Боже, я схожу с ума...". Мысли прервались хриплым смехом. В нем уже было 2-3 капли безумия, в этом нервном женском смехе, но, безусловно, еще было слишком рано, чтобы назвать этот смех сумасшедшим.
- Нет, еще рано. Я еще поживу. Хм, но когда закончатся сигареты, придется заняться спортом и начать здоровый образ жизни, - она криво усмехается своему отражению в зеркале. Посторонний человек отметил бы, что раз отражение столь привлекательно, то с его обладательницей стоит познакомиться. Но хозяйка отражения видела только, что под большими карими, почти черными глазами залегли тени, и то, как потускнели длинные волосы, небрежно рассыпавшиеся по плечам. Посторонний же человек отметил бы прекрасный контраст между темной радужкой глаз и светлым золотом волос. Этот человек, незнакомец, полюбовался бы тем, как ложится солнце на гладкую, слегка тронутую загаром кожу (спасибо балкон, что ты есть в ее жизни). Пожалуй, на его физиономии заиграла бы легкомысленная улыбка, когда бы он пробежался взглядом по стройным, но сильным ногам (велотренажер - для тех, кто не любит бегать на улице). И он уж точно бы заметил, как соблазнительно сидят коротко обрезанные джинсовые шорты и, как восхитительно облегает фигуру простой белый топ. Он бы уделил свое внимание изящным чертам лица: аккуратный прямой нос, высокий чистый лоб, недовольная морщинка между идеальными бровями (на улице Апокалипсис, но она все равно тщательно следит за формой бровей), маленький, немного "упрямый" подбородок, полные мягкие губы и такая плавная линия скул. От кончиков пальцев до кончиков волос она может казаться не совсем настоящей. Словно ее слепили. В любом случае, наш посторонний незнакомец уверен, что у этого скульптора золотые руки. Но проблема лишь в том, что… "Я одна". Здесь никого больше нет. Посторонний человек существует лишь в голове. «К тому же, твой характер, детка, прямая противоположность твоей внешности. Ты редкостная сука, вполне возможно, что твой настоящий отец сам Сатана».
- И кому все это нужно? Для кого я, спрашивается, накрасила губы? Для долбаного Супермена, если вдруг мимо пролетит!? Идиотка. Красота - это такой пшик. Эфемерность для поэтов, - она знает, о чем говорит. Или думает, что знает. Она бы сейчас все что угодно отдала, лишь бы не быть одной. "Отдала бы всю свою красоту самой жуткой уродине, лишь бы она посидела рядом. Поиграли бы в Морской бой или крестики-нолики". За последние 2,5 недели ей довелось разговаривать лишь со своим отражением. Даже не думала, что может так соскучиться по людям. Раньше она всегда была уверена, что одиночество - это благодать. Только оставшись по-настоящему одной, она поняла, что все совсем не так. Одиноким хорошо быть в толпе, ты хоть ее ощущаешь. Рано или поздно на тебя обратят внимание. А вот когда вокруг ни души - это настоящее одиночество. Она не знала, остались еще ли еще живые в городе. Крики с улиц доносились все реже и реже. А может, это всего лишь эхо гоняет старый крик туда-сюда по району. Или просто звук намертво застрял в ее голове. Бывает, сидишь, слишком долго слушаешь одну и ту же мелодию, а потом, кажется, что она все еще играет. Так что вполне возможно, что в ее районе уже всех сожрали, и она осталась одна. Королева маленького смердящего ада. Королева крови и вываленных на горячий асфальт внутренностей. "Long live to the Queen!". Она с сомнением покосилась на диктофон. Ее второй собеседник после отражения. Первую и пока последнюю запись она сделал около недели тому назад. Сидела под столом в кромешной тьме. Тогда посреди ночи вырубили электричество. Телефон лежал на полу, тускло освещая сжатые губы, крылья носа и ресницы. В одной руке она держала нож для разделки мяса, в другой - диктофон. Тогда ей это казалось хорошей идеей. Надо же оставить память потомкам. "Каким потомкам? У меня нет детей, нет братьев или сестер!". Ну, хоть будет послание людям, которые найдут ее скелет. Кто-то же должен знать, о чем думает женщина с ножом под столом. Щелк.
- Мой папа часто говорил…
Щелк. Удивительно, как часто кажется, что записанный голос отличается от оригинала. Свой голос казался ей подозрительно спокойным. И чужим. Щелк.
- Мой папа часто говорил, что жизнь всему научит, подготовит, а сценарий ей подкинут люди. Ну вот. Если бы Ромеро или Крейвен, или Карпентер или любой другой чувак, помешанный на чертовщине и ужасах, был знаком с моим отцом, то думаю, предпочел бы снимать фильмы о...не знаю... О ромашках, бабочках и пони, какающих радугой. Насилие в кино отражает насилие в жизни. Или наоборот. Не помню. Из-за чего там американские школьники стреляют по своим одноклассникам и учителям? Меня, конечно, тоже порой бесили школьные учителя, и были несправедливые отметки. Но браться за ствол? Меня всегда успокаивала мысль, что у меня вся жизнь впереди, я могу стать богатой и знаменитой, а эта старая кошелка так и останется на своем месте, будет впихивать ненужную бурду в твердокаменные головы школьников. По вечерам собираться с такими же подружками-неудачницами, мечтать о достойном муже, гладить облезлую якобы персидскую кошку. И верить в идеалы, навязанные ей еще тем обществом, до моего. Но я отвлеклась от сценария. Короче, кто бы знал, что фантазии киношников, те самые, казавшиеся невозможными с точки зрения реального мира, опровергавшие и рушившие известные законы мироздания, станут реальностью. Удивляться и тупо повторять "это сон" - не поможет. Я видела. Ту женщину на улице разорвали за какую-то минуту. А она даже под воющей рычащей массой повторяла "это сон, я сплю". Помню, что оторванная рука так смешно дергалась. Остаточный рефлекс? Как там это называется? В реальности смотрится забавно и жутко одновременно.
Щелк. Останавливается, чтобы понять, выветрился ли тот кошмар из головы. Нет, ничего такого. Перед глазами стоят искаженные животной яростью лица, мельтешат скрюченные руки, во рту металлический привкус. "Гадость". Щелк.
- Иногда приходится щипать себя. Или бить по щекам. Просто я все еще надеюсь, что это всего лишь жуткий кошмар, от которого я почему-то никак не могу проснуться. Но потом я подбегаю к окну.... И вид меня совсем не радует. Мне даже страшно дышать, потому что я чувствую этот поганый запах смерти и безумия. До сих пор не понимаю, как? Это же бред. Так не бывает. Не бывает. Не бывает. Иногда мне кажется, что я умерла и попала в ад. Вчера, любопытства ради, проткнула палец иголкой. Было больно, шла кровь. Значит ли это, что я жива? Говорят же, что если вы чувствуете боль, то значит, вы все еще живы. Но мне больно уже 3 года, а живой я себя не чувствую.
Щелк.