Sep 10, 2011 01:53
А.С.
Вот раньше были времена -
Поедешь на Кавказ в печали,
Где каждый день в бою встречали,
Где кровью навсегда вписали
В поэму имена.
Бывало, выйдешь на дуэль,
Где жизнь и смерть всегда так близко,
Где разделял их только выстрел,
И не услышать даже свиста,
Как пуля входит в цель.
Я помню истинно - любовь
Была отчаянной и страстной,
Всепоглощающей и ясной,
И никогда в сердцах не гасла,
И закипала кровь.
Быть может, приукрасил кто,
Немного исказил поэму,
И небылиц добавил в тему,
Чтоб мы читали вдохновенно,
Ну, может быть, и что?
Кто сомневается - да пусть,
Пусть скажет "не было Кавказа,
И не стрелял Дантес ни разу,
И правды не было в рассказах" -
Он в них не понял суть!
Душа была в те дни большой,
Широкой, русской, пела звонко,
А нынче - мелкая душонка
И та порой сидит в печонках
И водку пьет взапой.
За что любить, скажите мне,
И кто стоять способен целью,
Решая жизнь свою дуэлью,
Доверясь пуле, а не хмелю
И сабле на войне?
Кому, как думаете, я
Пишу сейчас такую строку,
Когда в душе столь одиноко,
Дуэлей нет, Кавказ далёко,
Сходил бы в храм, но нет там Бога
И не с кого спросить мне строго,
Какой неведомой дорогой
Идет любовь моя...
сегодня, вечер 09.09.2011
отредактировано 10.09.2011
Лирика,
Поэзия