Стиляга-style или «день первый»
Как объяснить людям, чтобы те поняли?
Как объяснить, как донести свою мысль до каждого, чтобы не осталось в зале недоумённых глаз?
Месяц назад я пересматривала новостную ленту фото-сообщества в поисках интересных идей, как вдруг некая неведомая сила словно тронула меня за плечо, заставив заострить своё внимание на одной записи.
Мне хватило одного единственного мгновения на осознание, что написанное в ней обязательно произойдёт со мной - случится в моей судьбе.
И когда я отcылала свою заявку, по своей счастливой традиции - в самый последний момент - я ни на секунду не сомневалась в том, что пройду конкурс и попаду в число участников.
Я пришла совсем юной, почти не знающей, что меня ждёт.
Я пришла за знаниями, которых никогда не имела и опытом, которым стану дорожить.
Но более всего, я пришла за легкостью и мастерством, которое, по-обыкновению, сопутствует тем, кто что-то да знает о жизни.
Так бывает, что мне нужен совет, или поддержка, но, видимо, во мне слишком много гордости и робости, чтобы откровенно просить о них.
И тогда я начинаю созерцать.
Становлюсь наблюдателем всей своей жизни.
А что есть "наблюдатель", если не зритель в театре?
Он абстрагируется от себя, перенося свои вопросы на комичных или драматичных героев, живущих в своих амплуа.
И каждый зритель, как и я, чует, где искать разгадки: в чьих жестах, в чьих словах.
Это-то и западает в душу.
Это и покупает или наоборот - отводит зрителя, когда к правде, которую он видит, он не готов.
Всё, на что я только решалась в театре - сделать фото на память о самой первой сцене, пока свет ещё объединяет меня с пространством сцены.
Пока вся эта история всё ещё обо мне.
Потому что через мгновение вся эта история будет звучать уже от совсем другого лица, случится с другими людьми...
Зато слова и ситуации останутся прежними.
И лишь мрак накроет зал, как все эмоции, что я храню под ветхим пальто, вырвутся наружу.
Всего-то только и надо человеку: найти простое решение, которое, казалось бы, всё это время было у него перед носом, а он этого то ли старался, а то ли и не замечал вовсе.
Есть такие вещи, которые случаются с нами, не смотря на время.
Быть может, однажды они выделены жирно, и градиент резко различает цвета.
Зато в иную пору все границы выглядят чересчур смазанными, почти что неуловимыми.
Так, порою, и с пьесами, как с жизнь, поначалу думаешь, даже немного самоуверенно рассчитываешь, будто нить понимания находится у тебя в руках.
Но через время осознание того, что ты запутался; что голоса в твоей голове не дают разобраться в сложности всё возникающих ситуаций - ярко дают осознать тебе, что всё не так просто, как могло показаться.
Ничто не есть романтика в чистом виде.
Над собой, как и над отношениями, нужно работать, какими бы они ни были: семейные узы, первая влюблённость, старая дружба.
Да и по сути не так важно кто ты: большой начальник, простой работяга или дерзкий и юный.
Важно лишь то, насколько человечным ты научился быть за свою жизнь.
Научился ли ты доверять и прощать, распознавать и объяснять, любить и принимать.
Всё остальное, лишь декорации к твоему собственному моноспектаклю, где каждая роль в то или иное мгновение есть ты сам.
Не осознавая "Прощание в июле" как пьесу о своём времени, пытаясь расставить события в хронологической последовательности, я неизбежно попала во временную ловушку, когда всё происходящее на сцене перестало быть рассказом о пребывании героев перед выбором, как вдруг зациклилось на самых важных "ключевых" вещах, которые угнетённый переживаниями мозг прокручивает в сознании снова и снова в поисках одного единственного ответа на вопрос: " Как поступить мне верно?".
И если это не есть сама жизнь, то разве не стоит ли нам поучиться находить ответ быстрее, чтобы не стать заложником собственных воспоминаний об ошибках.
Как объяснить, как донести свою мысль до каждого, чтобы не осталось в зале недоумённых глаз?
Месяц назад я пересматривала новостную ленту фото-сообщества в поисках интересных идей, как вдруг некая неведомая сила словно тронула меня за плечо, заставив заострить своё внимание на одной записи.
Мне хватило одного единственного мгновения на осознание, что написанное в ней обязательно произойдёт со мной - случится в моей судьбе.
И когда я отcылала свою заявку, по своей счастливой традиции - в самый последний момент - я ни на секунду не сомневалась в том, что пройду конкурс и попаду в число участников.
Я пришла совсем юной, почти не знающей, что меня ждёт.
Я пришла за знаниями, которых никогда не имела и опытом, которым стану дорожить.
Но более всего, я пришла за легкостью и мастерством, которое, по-обыкновению, сопутствует тем, кто что-то да знает о жизни.
Так бывает, что мне нужен совет, или поддержка, но, видимо, во мне слишком много гордости и робости, чтобы откровенно просить о них.
И тогда я начинаю созерцать.
Становлюсь наблюдателем всей своей жизни.
А что есть "наблюдатель", если не зритель в театре?
Он абстрагируется от себя, перенося свои вопросы на комичных или драматичных героев, живущих в своих амплуа.
И каждый зритель, как и я, чует, где искать разгадки: в чьих жестах, в чьих словах.
Это-то и западает в душу.
Это и покупает или наоборот - отводит зрителя, когда к правде, которую он видит, он не готов.
Всё, на что я только решалась в театре - сделать фото на память о самой первой сцене, пока свет ещё объединяет меня с пространством сцены.
Пока вся эта история всё ещё обо мне.
Потому что через мгновение вся эта история будет звучать уже от совсем другого лица, случится с другими людьми...
Зато слова и ситуации останутся прежними.
И лишь мрак накроет зал, как все эмоции, что я храню под ветхим пальто, вырвутся наружу.
Всего-то только и надо человеку: найти простое решение, которое, казалось бы, всё это время было у него перед носом, а он этого то ли старался, а то ли и не замечал вовсе.
Есть такие вещи, которые случаются с нами, не смотря на время.
Быть может, однажды они выделены жирно, и градиент резко различает цвета.
Зато в иную пору все границы выглядят чересчур смазанными, почти что неуловимыми.
Так, порою, и с пьесами, как с жизнь, поначалу думаешь, даже немного самоуверенно рассчитываешь, будто нить понимания находится у тебя в руках.
Но через время осознание того, что ты запутался; что голоса в твоей голове не дают разобраться в сложности всё возникающих ситуаций - ярко дают осознать тебе, что всё не так просто, как могло показаться.
Ничто не есть романтика в чистом виде.
Над собой, как и над отношениями, нужно работать, какими бы они ни были: семейные узы, первая влюблённость, старая дружба.
Да и по сути не так важно кто ты: большой начальник, простой работяга или дерзкий и юный.
Важно лишь то, насколько человечным ты научился быть за свою жизнь.
Научился ли ты доверять и прощать, распознавать и объяснять, любить и принимать.
Всё остальное, лишь декорации к твоему собственному моноспектаклю, где каждая роль в то или иное мгновение есть ты сам.
Не осознавая "Прощание в июле" как пьесу о своём времени, пытаясь расставить события в хронологической последовательности, я неизбежно попала во временную ловушку, когда всё происходящее на сцене перестало быть рассказом о пребывании героев перед выбором, как вдруг зациклилось на самых важных "ключевых" вещах, которые угнетённый переживаниями мозг прокручивает в сознании снова и снова в поисках одного единственного ответа на вопрос: " Как поступить мне верно?".
И если это не есть сама жизнь, то разве не стоит ли нам поучиться находить ответ быстрее, чтобы не стать заложником собственных воспоминаний об ошибках.