Осень, проседь, канитель невского тумана - снова желтая игла в вену метит мне! Мирозданье утекло сквозь дыру в кармане. Выпадай уже скорей, белый братка-снег! Осень, "восемь" на часах да в стакане "двести", "сорок с лишним" за спиной, на счетах - "нули"... Как же нравится мне жить в лютом этом месте! Ты меня за сей момент шибко не хули!