О душе
Сегодня ночью я видел, как разворачивали паровоз.
Ну, как "зачем"? Этот паровоз почему-то не умел ехать назад так же хорошо, как вперёд. Там было вообще много всего, но запомнился именно этот кусочек. Поезд проехал, остановился, паровоз отцепили, он чуть-чуть отъехал, а потом у него как-то хитро перенагрузили один конец (зад), и тот стал сползать с рельсов. Оказывается, паровоз был не простой, он мог превращаться в какого-то огромного зверя, и когда у этого зверя задница сползала с рельсов под собственным весом, он карабкался обратно, но уже другой стороной. Попробуйте представить, это нетрудно.
- - -
Меня, знаете, последнее время, заметил, задевают разговоры о душе в интернете. Но объяснить всё это непросто, хотя бы уже потому, что я же как бы в общем и сам согласен, что если по уму, то оно примерно так всё и похоже. Вот примерно в том смысле, что наша личность - это не совсем душа, и когда мы умираем, то личность по большей части исчезает, а остаётся что-то более тонкое и важное, и для него, этого тонкого и важного, будет потеряна история нашей жизни, то, что мы любили, чем жили, что чувствовали. Вот все эти прекрасные, дивные вещи, которые мы любили всей своей жизнью. Не потому, что там, наверху, всё так плохо устроено, а наоборот, как бы всё так правильно и здорово, а мы тут, в этой самой, даже и представить себе не можем ту правильность и замечательность, и как детишки цепляемся за погремушку в виде своего тела, земли, неба и всего, что с этим всем связано.
Я могу. Я тыщу раз представлял, что там может быть в миллион раз прекрасней. Что там могут быть всякие невообразимые тут вещи. Я их себе, эти невообразимые, и так воображал, и сяк воображал. Прекрасные они. Нет-нет, не надо рассказывать, что воображение тут ни при чём, что вообразить их нельзя, нашим, человеческим мозгом, нашей, человеческой личностью, а можно только там и тем, чем мы там будем... Я, конечно, тупой, но не тупой же. Если я могу представить нечто, на порядок более крутое, чем вот тут здесь сейчас, то понимаю и то, что замена того стоит. Понимаю, что глупо цепляться за вон те фантики, в которые была обёрнута душа. Понимаю, что они даже, в общем, совсем даже и не исчезнут, не пропадут, особенно если в том, высшем мироздании нет Времени. Просто это фаза другая, а волна всё та же, она не исчезнет.
...И не только Прошлого мне жаль. Невозможного мне жаль, вообразимого, но несвершимого и небывшего. Всего того, что я могу своим тщедушным умишком представить, но оно никогда не сбудется. Всех чудес и путешествий, полётов, морей и небес, гор и рек, замков в облаках. Любви, простите уж... Почему от этого всего так презрительно отмахиваетесь, что вы об этом знаете? Отмахиваетесь.
Не понимаю другого. Презрительности не понимаю. Взгляда свысока. Мол, что такое ваша личность - так, тьфу, дым.
А это неверно. В этом дыме - зерно огромности. Я не знаю, как это совместить... одну правильность с другой. Просто... не знаю... теплее чуть-чуть, уважительнее. Что-то неправильное есть в том, чтобы считать всю нашу жизнь всего лишь полигоном для отработки навыков махания виртуальными ногами.
Нет, всё понятно. Я как-то и сам то соглашался, то нет. Ну, потому что логично же. Иначе трудно приставить одни части к другим.
Тут ведь в чём ещё дело? С этим всем не хочется спорить. Если бы я по-настоящему верил в "душу"... О, если бы я верил в душу так, как нужно! Верил не так, как сейчас, приблизительно, типа, больше другого ничего не остаётся, кроме как допустить, потому что иначе вообще тошно, потому что голые материалисты с их полным отрицанием смысла отдельного сознания - с ними мне вообще говорить не о чём. Ну, при том, что я и сам непонятно кто, но не голый, а так... чуточку сомневающийся, чуточку допускающий, я просто по-другому не играю...
Так вот, если бы я ВЕРИЛ... Тут... да какая же мне разница! Пусть хоть так, хоть эдак! ТАМ разберутся. ОНИ знают, как мне лучше. Ну кто я такой, чтобы возражать: как дали, так и дали, да и в конце концов: ведь правда - ну подумаешь, всё то, что мы тут помним, оно слетает, как фольга с шоколадки, стоит увидеть что-то чуточку побольше и поновее, а остальное - ностальгия для тех, кому нечего делать. Камень на верёвке к ногам привязанный, и тянет.
И всё равно - что-то не так. Всё равно чем больше смотрю на мудрецов, тем больше им не верю.
Будто пепел бьётся в сердце: да нет, каждый кустик напротив моего дома, у соседей, кустик, которого нет больше, нет его больше нигде, кроме как в моей памяти, да и там он исчез было, лет 40 про него не вспоминал, вот тут внезапно почему-то вспомнил, как там иногда играл... чепуха какая - там и игр-то было совсем ничего, какая-то ничтожная малая часть, я даже почти совсем не помню, что я там с тем кустом делал... помню, что был он, что играл я там - да и всё. Ещё какие-то эманации... Душа, точнее, душа той памяти, той игры, того куста, и моя немного. Вот это всё - а вот ФИГ я это отдам! Подыхать буду - в каждый кустик зубами вцеплюсь, они важнее.....
...Потом я, конечно, передумаю. Опять снова. Потом я, конечно, осознаю. Скорее всего это всё потому просто, что я давно не видел Свет. Когда он вспыхнет, остальное будет неважно. Но - это потом. А сейчас у меня так. Скорее всего, это стишок вчерашний виноват, он меня смутил, сбил с пути и панталыку.
- - -
"...а лето провести в деревне, где
в часах из пластилина шестерёнки,
где смотрят в воду Борьки и Бурёнки
и отраженья плавают в воде.
панически бояться пауков,
смотреть, как чей-то трактор месит глину,
с кустов дорожных пыльную малину
собрать. начать коллекцию подков.
начать роман. с утра бежать к реке.
копать червей за домом. вечерами
включать "маяк". гвоздю в оконной раме
придать сакральный смысл. на языке
всё время ощущать какой-то вкус,
привыкнуть говорить изба и сени,
увидеть за рекою куст сирени
и перед смертью вспомнить этот куст."
- даже не могу понять, кто автор, гугл вообще отупел вконец, он в рунете уже почти не работает, яндекс даёт ссылку то на Владислава Рихтера, то на Владислава Кунгурова, то ЖЖ-пользователя polza, который уже двадцать лет, как исчез из ЖЖ.
Ну, как "зачем"? Этот паровоз почему-то не умел ехать назад так же хорошо, как вперёд. Там было вообще много всего, но запомнился именно этот кусочек. Поезд проехал, остановился, паровоз отцепили, он чуть-чуть отъехал, а потом у него как-то хитро перенагрузили один конец (зад), и тот стал сползать с рельсов. Оказывается, паровоз был не простой, он мог превращаться в какого-то огромного зверя, и когда у этого зверя задница сползала с рельсов под собственным весом, он карабкался обратно, но уже другой стороной. Попробуйте представить, это нетрудно.
- - -
Меня, знаете, последнее время, заметил, задевают разговоры о душе в интернете. Но объяснить всё это непросто, хотя бы уже потому, что я же как бы в общем и сам согласен, что если по уму, то оно примерно так всё и похоже. Вот примерно в том смысле, что наша личность - это не совсем душа, и когда мы умираем, то личность по большей части исчезает, а остаётся что-то более тонкое и важное, и для него, этого тонкого и важного, будет потеряна история нашей жизни, то, что мы любили, чем жили, что чувствовали. Вот все эти прекрасные, дивные вещи, которые мы любили всей своей жизнью. Не потому, что там, наверху, всё так плохо устроено, а наоборот, как бы всё так правильно и здорово, а мы тут, в этой самой, даже и представить себе не можем ту правильность и замечательность, и как детишки цепляемся за погремушку в виде своего тела, земли, неба и всего, что с этим всем связано.
Я могу. Я тыщу раз представлял, что там может быть в миллион раз прекрасней. Что там могут быть всякие невообразимые тут вещи. Я их себе, эти невообразимые, и так воображал, и сяк воображал. Прекрасные они. Нет-нет, не надо рассказывать, что воображение тут ни при чём, что вообразить их нельзя, нашим, человеческим мозгом, нашей, человеческой личностью, а можно только там и тем, чем мы там будем... Я, конечно, тупой, но не тупой же. Если я могу представить нечто, на порядок более крутое, чем вот тут здесь сейчас, то понимаю и то, что замена того стоит. Понимаю, что глупо цепляться за вон те фантики, в которые была обёрнута душа. Понимаю, что они даже, в общем, совсем даже и не исчезнут, не пропадут, особенно если в том, высшем мироздании нет Времени. Просто это фаза другая, а волна всё та же, она не исчезнет.
...И не только Прошлого мне жаль. Невозможного мне жаль, вообразимого, но несвершимого и небывшего. Всего того, что я могу своим тщедушным умишком представить, но оно никогда не сбудется. Всех чудес и путешествий, полётов, морей и небес, гор и рек, замков в облаках. Любви, простите уж... Почему от этого всего так презрительно отмахиваетесь, что вы об этом знаете? Отмахиваетесь.
Не понимаю другого. Презрительности не понимаю. Взгляда свысока. Мол, что такое ваша личность - так, тьфу, дым.
А это неверно. В этом дыме - зерно огромности. Я не знаю, как это совместить... одну правильность с другой. Просто... не знаю... теплее чуть-чуть, уважительнее. Что-то неправильное есть в том, чтобы считать всю нашу жизнь всего лишь полигоном для отработки навыков махания виртуальными ногами.
Нет, всё понятно. Я как-то и сам то соглашался, то нет. Ну, потому что логично же. Иначе трудно приставить одни части к другим.
Тут ведь в чём ещё дело? С этим всем не хочется спорить. Если бы я по-настоящему верил в "душу"... О, если бы я верил в душу так, как нужно! Верил не так, как сейчас, приблизительно, типа, больше другого ничего не остаётся, кроме как допустить, потому что иначе вообще тошно, потому что голые материалисты с их полным отрицанием смысла отдельного сознания - с ними мне вообще говорить не о чём. Ну, при том, что я и сам непонятно кто, но не голый, а так... чуточку сомневающийся, чуточку допускающий, я просто по-другому не играю...
Так вот, если бы я ВЕРИЛ... Тут... да какая же мне разница! Пусть хоть так, хоть эдак! ТАМ разберутся. ОНИ знают, как мне лучше. Ну кто я такой, чтобы возражать: как дали, так и дали, да и в конце концов: ведь правда - ну подумаешь, всё то, что мы тут помним, оно слетает, как фольга с шоколадки, стоит увидеть что-то чуточку побольше и поновее, а остальное - ностальгия для тех, кому нечего делать. Камень на верёвке к ногам привязанный, и тянет.
И всё равно - что-то не так. Всё равно чем больше смотрю на мудрецов, тем больше им не верю.
Будто пепел бьётся в сердце: да нет, каждый кустик напротив моего дома, у соседей, кустик, которого нет больше, нет его больше нигде, кроме как в моей памяти, да и там он исчез было, лет 40 про него не вспоминал, вот тут внезапно почему-то вспомнил, как там иногда играл... чепуха какая - там и игр-то было совсем ничего, какая-то ничтожная малая часть, я даже почти совсем не помню, что я там с тем кустом делал... помню, что был он, что играл я там - да и всё. Ещё какие-то эманации... Душа, точнее, душа той памяти, той игры, того куста, и моя немного. Вот это всё - а вот ФИГ я это отдам! Подыхать буду - в каждый кустик зубами вцеплюсь, они важнее.....
...Потом я, конечно, передумаю. Опять снова. Потом я, конечно, осознаю. Скорее всего это всё потому просто, что я давно не видел Свет. Когда он вспыхнет, остальное будет неважно. Но - это потом. А сейчас у меня так. Скорее всего, это стишок вчерашний виноват, он меня смутил, сбил с пути и панталыку.
- - -
"...а лето провести в деревне, где
в часах из пластилина шестерёнки,
где смотрят в воду Борьки и Бурёнки
и отраженья плавают в воде.
панически бояться пауков,
смотреть, как чей-то трактор месит глину,
с кустов дорожных пыльную малину
собрать. начать коллекцию подков.
начать роман. с утра бежать к реке.
копать червей за домом. вечерами
включать "маяк". гвоздю в оконной раме
придать сакральный смысл. на языке
всё время ощущать какой-то вкус,
привыкнуть говорить изба и сени,
увидеть за рекою куст сирени
и перед смертью вспомнить этот куст."
- даже не могу понять, кто автор, гугл вообще отупел вконец, он в рунете уже почти не работает, яндекс даёт ссылку то на Владислава Рихтера, то на Владислава Кунгурова, то ЖЖ-пользователя polza, который уже двадцать лет, как исчез из ЖЖ.