Книжная полка
Читаю книгу. Книга не новая, с потрёпаной обложкой, но страницы целы. Вот уже несколько месяцев. Условно - знаю её наизусть. Зачитана до дыр. И стала она скучной во многом благодаря своей простоте, предсказуемой прямоте. Есть книги, простые, но покоряющие тебя снова и снова. Часто ввиду сложности, многоэтажности сюжета. А эта простая, добрая, словно детская, проповедующая правильные вещи, но предсказуемая. Она подсказывает как вести себя в той или иной жизненной ситуации, но советы эти устарели или неактуальны для моего нынешнего мировоззрения. Интеллектуально книга эта не дотягивает до моего уровня, и я сам теперь не знаю, зачем начал читать её. На полке много книг, которые давно планировал прочесть. Каждый раз глядя на них, примеряю тяжесть и легкость предстоящего интеллектуального труда. И если сложно - берусь. А здесь оказалось легко. Но выбрасывать её из-за потрёпаной обложки не позволяет совесть. Лучше отдать в хорошие руки, с благодарностью за хорошее время. Но такие книги сейчас мало кто читает.
А пока она остаётся рядом. За завтраком и ужином. Открытая и понятная. Может быть эта лёгкость - залог её успеха, несмотря на заурядность сюжета. Книга без картинок, но наполненная солнцем и радостью бытия от простого созерцания до жажды действия и мнимого ума. В ней мало ссылок на проверенные источники. Только эмоции и различные гуру, учения и практики по преодолению и искусству любви к себе прежде всего. Очень напоминает по стилю повествования - рассказы Пришвина о природе, о русских полях и деревнях, больше претендуя на сохранение великорусских традиций и сокрушаясь, что они исчезают.
Конечно, осознаю, что она не вечна, что сюжет в конце концов поставит точку и я закрою книгу. И лучше закрыть раньше, осознавая бег потерянного времени с этой книгой…