"Минуты роковые"
Так получилось, что семья уехала из Москвы. Из России. И дочь, к своим десяти годам вполне освоившая английский и немецкий, заранее предвкушала восторженные «Вау!» будущих одноклассников. А вышло как раз наоборот. Потому что одноклассникам полагалось говорить еще и по-итальянски. Желательно - и по-французски тоже. В газете, где приехавшие муж и жена, оба врачи-хирурги, искали объявление о приеме на работу, - увидели: «Требуется врач. Обязательно знание пяти европейских языков». Дело даже не в том, что родного русского среди тех самых пяти как раз не было (между прочим, жаль), а в том ощущении настоящего шока, когда узнали, что объявление это никого не повергло в уныние, а кандидатов собралось немало.
И девчушка принялась осваивать итальянский. Французский. Греческий - с последним, на удивление, трудностей почти не возникло. Итак, восторженного «Вау!» не раздалось. И укоров - тоже не было: все понимают - приехали неведомо откуда, там вообще не представляют, как люди на свете живут. А как они живут? Знать бы… Мать ждала, что девчонку, новенькую, ждут привычные испытания, готовила зеленку - но ожидания и тут оказались напрасными: одноклассники не только сразу приняли девчонку в свой круг, но и стали изо всех сил помогать - это тоже было вроде шока, но уже приятного. Прошло три года…
Летом приехали в Москву, где осталась бабуля. Та из иностранных языков помнила только: «My name is…», нацарапанное на парте и в том самом виде уцелевшее в памяти. Поэтому, услышав от внучки эту фразу по-французски, по-итальянски и по-гречески, бабуля обалдело плюхнулась на стул, уже не имея сил слушать девчонку, о чём-то лепечущую по мобильному вообще непонятно на каком языке.
По телевизору говорят каждый вечер: какой бы он ни был - это язык наших врагов. Наших. Твоих. Ждущих только, чтобы всех - да об коленку. Забывших, видимо, как мы их в сорок пятом… Между прочим, никуда уезжать не нужно было. Да посмотрите вокруг! Цветники во дворе - видели? Новую станцию метро за углом соседнего дома? А парк какой сделали! Загляденье! И мы будем учить ихние языки? Нет уж, пущай по-нашему тарахтят, а то совсем страх потеряли, паршивцы!
- Ничего ты не понимаешь, - ответила внучка на чистом русском. - Мир не стоит на месте. И люди хотят общаться.
Мир! не стоит! на месте! Не лезет в окопы. Не копирует лагерь - всё равно, боевой, трудовой или самый настоящий концентрационный, до одури наскучивший нам. А значит, важно сломать границы уже в собственном сознании, а не твердить всем вокруг о лучшей на свете школе, из которой - «My name is…», выцарапанное на парте, и подзатыльники, щедро раздаваемые учительницей, что требовала «писать понятно, а не как какой-нибудь Пастернак».
Скажите нынешнему провозвестнику «русского мира», что патриотизм - это давным-давно умение осознавать себя жителем своей планеты, гражданином Земли, - тот, от злости бухнув и от души рыгнув, запишет вас во вражье племя, которое он бы… своими руками… да ногами - для верности. Для него - вроде когнитивного диссонанса, когда мозги, из всего иноземного знающие только «My name is…» (да и то если вспомнится с бодуна) и приученные к ценностям неандертальца, будут скрежетать, осваивая что-то еще. Ну уж хрен вам! Кто сильнее, тот и прав. Кто не с нами, тот дурак. Кто трындит по-иностранному, того мы - руками, ногами, вообще всем, чем только можно!
Есть хороший фильм о пионерском лагере, «Синие ночи». О правде и лжи. О настоящей любви и такой же неподдельной ненависти. О самых заветных песнях у пионерских костров - поди ж скажи, что этого не было! Было, еще как было! Переливались голосистыми горнами рассветы. Захлебывались заветными тайнами лесные тропинки. Светились брызгами летнего дождика полдни… Так вот, в том фильме девчушка, одолев волнение, спрашивает нового знакомого из Чехословакии: «Там, наверно, все в джинсах ходят?» Точно так московские подружки приехавшей из неведомых далей девчонки интересовались: «Там, наверно, все на непонятном языке говорят?» А она, когда летели обратно, только ёжилась: «Какие они все скучные…» Словно и не училась с ними четыре года…
А может, Украина сама виновата? Может. Не знаю: не был там давно. Так Польша в свое время была виновата, что не попросилась под эгиду свастики. И Австрия, и Чехословакия: Гитлер всего лишь хотел защитить немецкоязычных. К тому же это, если подумать, вовсе и не страны никакие - так, нечто выдуманное кем-то и когда-то. Может, именно Украина виновата в том, что россияне, ни на мгновение не задумываясь, повторяют, мол, следующим этапом «спецоперации» должна быть Польша, а там и Америка…
Впрочем, ничего страшного не произошло. Просто в жизнь вступает новое поколение. Которое о враче, говорящем на пяти языках, узнаёт не из фантастического фильма, а из строчки в газете. Для которого клыкастые герои, рычащие от вожделения при возможности сидеть под защитой пещерного свода, а если потребуется, - мочить, крушить, громить, душить, жать на гашетку, поливать огнем, - кривая ухмылка прошлого, вроде фильмов об Иване Грозном или дедушке Ленине, предусмотрительно упакованном в шалаш.
Ничего страшного. Идут «минуты роковые», определяющие ход всей мировой цивилизации. Исчезают границы. Падают бастионы. Мечутся разного рода самопровозглашенные паханы. И естественно, что сидящий в пещере - с полоумными от ужаса глазами бежит наружу, размахивая дубиной. А выбежав, осознаёт полную невозможность общаться - осталось лишь дико рычать, не понимая, почему его дубины (последнее слово можно выделить запятыми - смысл не изменится) никто не испугался.
Ничего страшного!!! Можно считать это коллапсом или заподлянкой изобретательной судьбы, поставившей людей перед выбором. А лучше - просто понять: мир меняется. У нас на глазах. Часы отсчитывают те самые минуты, которые по своей значимости перехлестнут головокружительную бездну тысячелетий. Осталось лишь определиться: мы с будущим - или наоборот.