Если по чесноку, то вопрос китайской логики можно раскрыть (если это возможно в принципе, конечно), только в большом и серьезном труде. Который, при правильном подходе, с легкостью потянет на докторскую диссертацию. Или на нобелевскую премию. Но, так как лавры специалиста по китайской логике меня не привлекают, то предпочту ограничиваться короткими опусами из жизни.
Итак.
В субботу утром пришла домработница. Я сидел в инете, дожидаясь окончания тайфуна, который уже достал всех и вся за последнюю неделю. Хотелось уже наконец-то прыгнуть на велик и умотать куда подальше. Домработница тусила по квартире, прилежно изображая процесс деятельности.
Далее состоялся такой диалог:
- Нихао, сяньшэн! (Ко мне, то бишь, обращается). - А куда делась рисоварка, которая вот тут, на кухне, стояла?
- А увез я ее - говорю. - Когда в Китай приезжаю, один же теперь живу. Без ансамбля. И не готовлю совсем. Ага.
А она такая:
- Ну тогда хорошо. А то я подумала, может, кто квартиру вскрыл и украл ее.
И вот я целый день провел под впечатлением. Воображение рисовало воришку-сяотоу с узкими, но горящими глазами. Который аккуратно открывает входную дверь отмычкой и устремляется к одной-единственной, только его логике ведомой, цели. Он пробирается мимо телика в 60 дюймов, любимого байка, аудиосистемы BOSE и сейфа, даже не задумываяь о попытке его вскрыть. Ничего из этого не способно остановить его взгляд даже на долю секунды. Он минует айпад и прочую ай-хрень. Огибает набор профессиональной фототехники - и вот, наконец-то, его взгляд впивается в что-то действительно заслуживающее внимания! Он вожделенно вцепляется в рисоварку, купленную пять лет назад за 38 долларов и, облегченно вздохнув, на мягких лапах, ускользает обратно в небытие.
Завораживает.