Весна. За инстинктами.
В капюшоне. В капюшоне толстовки. Худенький, маленький, на вид не больше девятнадцати.
Я не вытянула волосы. Их копна. Любая укладка бессмысленна, поэтому они делают что хотят.
Слышу этот непорочный голос:
- Девушка, можно с вами познакомиться?
Нет, девятнадцати нет точно. Он что сейчас серьёзно? Ему, наверное, из капюшона плохо видно, что к чему. Смеюсь по доброте душевной.
- Ну попробуйте.
Как он вообще представляет себе себя и меня хоть сколько-нибудь рядом? О чём он собрался со мной разговаривать? Я уже не говорю о физиологии. Нет, пожалуйста, нет.
В капюшоне.
- Я Лёша! А ты?
Что?! Батюшки святы. А ты! Снова смеюсь.
- Чё делаешь?
-А?
- Ну, это… Чем занимаешься?
Ой всё, я не могу!
Весна. Вот что это. Всё просыпается, всё оживает. Всё сходит с ума. И начинает смотреть не туда, куда нужно.
А куда нужно? И куда - совсем не правильно? Глядя со стороны, всё кажется очевидным. Но Лёше же не понятно. А что если я веду себя так же, как он: смотрю не туда? И знать не знаю.
Умники говорят: «Слушай своё сердце». Но, боже мой, выведите, пожалуйста, умников из зала, они мне уже и так все карты спутали. Какое ещё сердце. Это инстинкты они называют сердцем?
Хотя… Если я буду действовать согласно своим инстинктам, то… Чёрт, вот это жизнь!
______
Иллюстрация - картина Рене Магритта "Поцелуй"