"Пойнтер" в сентябре
"Пойнтер" - это литературный журнал, проект книжной сети "Буквоед", информационный партнёр премии "Рукопись года".
В сентябре, в специальном номере, можно будет прочитать интервью с некоторыми лауреатами премии, и со мной в том числе.
Мне прислали PDF, и я имею удовольствие прочитать весь номер уже сейчас; но как только он появится на бумаге, постараюсь раздобыть себе экземпляр через знакомых.
Тут имеется так же мой портрет, отрисованный, видимо, по той фотографии с документов, что я отправлял; одна половина моего лица тут довольна жизнью, а вторая постарше и позлее, чем я есть на самом деле. Вот они, в шапке поста.
Остальное - под катом.
Вообще всё это очень интересно, интервью я ещё никогда не давал, не знаю, хорошо получилось или плохо, там часть вопросов затрагивает политику, а это не ко мне совсем.
Собственно, вот оно пережато с PDFа, всё кликабельно для увеличения.
А, вот ещё: кроме прочего, нашёл в журнале опечатку - до ужаса знакомое "Проворотов; слава богам, только в оглавлении, в остальном всё ок. Так что покупайте журнал, вдруг он станет раритетом. И вообще - он интересный, поэтому всё равно покупайте.
И под вторым катом - небольшой бонус для преданного читателя.
Честно говоря, много чего я сократил перед отправкой, и вообще, мы очень веселились, прикидывая возможные ответы. Мне помогала Ильза Штифт, лучший мой друг, и дальше - немаленький ответ на вопрос про конкуренцию в жанре, который мы не поленились сохранить.
Мы очень далеко отклонились от темы, я - от привычного стиля (а вот Ильза - наоборот), поэтому дальнейшее чтение - под вашу ответственность, особенно если вы и правда верите, что я незлой в общем-то тип.
Но можно и почитать.
..."Я бы не сказал, что жанр, в котором я пишу - фентези. Я бы охарактеризовал его как яичницу с омлетом где-то одном из патио на набережной Флоренции…
Золотые пылинки парят в утреннем свете… Уличные музыканты играют такую знакомую, сонную мелодию, настраивая старенькие инструменты перед вечерним концертом… А где-то рядом, в соседнем дворе, жизнерадостная босоногая мулатка с лоснящимся круглым лицом и в подоткнутой за пояс юбке выбивает цветастый ковёр…
Мелодия смешивается с ароматом свежесваренного кофе, недосмотренных снов… Ты слушаешь, вот-вот, вот сейчас ты вспомнишь, где ты её слышал… Может тогда ты танцевал под неё с жгучей, как перец Паблано незнакомкой в свете газовых фонарей и луны на центральной площади Севильи… Или может ты слышал её в детстве на ярмарке, кружась и кружась на карусели… А может напевал её в компании подвыпивших друзей за бутылкой Кьянти где-то в трактирной бездне Генуи.. Ты вслушиваешься, ты буквально физически ощущаешь её прикосновение к дремлющему воспоминанию… Прикосновению, которое должно его пробудить…
Но что-то мешает.
Галка, которая ходит по крыше булочной? Заливистый смех весёлой компании в карнавальных масках, бесцельно бродящих по улицам, усыпанным конфетти после вчерашнего праздника? Звон колоколов на часовне центральной площади Падуи?
Нет…
Что-то не так с мелодией. Что-то нарушает гармонию создаваемую напевной перекличкой клавицитериума и виолы да гамбо… Какой-то гнусный, чужеродный звук… Словно пошлый, глумливый стук каблуков хозяйки борделя, разбивающий прозрачную тишину аудитории института благородных девиц, куда та забрела в поисках будущих дарительниц услады…
И ты вдруг понимаешь. Что это не галка. И не компания упившихся фриков. И не колокола из соседней страны.
Понимаешь, что же на самом деле тебе мешает.
Ты встаёшь, подбираешь у кресла биту, окованную железным кольцом, и спускаешься с крыльца с намерением положить конец этому беспределу. Твоя длинная тень падает на чьи-то ноги - участники вчерашнего карнавала никак не уймутся, шляясь по улицам. Ты не имеешь к ним личных счётов, но сейчас они мешают тебе пройти.
- Не найдётся ли у благородного дона…
Короткий свист замаха и сочный звук удара завершают едва начавшийся разговор, хрустнувшие зубы и алая лента крови украшают мостовую не хуже парчовых лент и конфетти. Ещё два удара, и, с треском височной кости, угодивший под окованное сталью дерево, остатки толпы оттекают к стенам домов, уже в молчании. Раздав пару-тройку направляющих пинков самым нерасторопным, ты наконец пересекаешь улицу и входишь в тот самый двор, где косорукая мулатка, отродье пьяного ниггера и белой потаскухи, выбивает свой драный ковёр; с размаху валишь потную бабу прямо по ещё секунду назад улыбающейся морде. Бабу, которая долбила свою вшивую тряпку не в ритм и перебивала уличный оркестр.
Когда она падает, ты поднимешь её за волосы и суёшь окровавленной мордой в бочку со свежим виноградным жмыхом от только что выжатого вина. И ещё, и ещё, и ещё. Пока она не перестаёт шевелиться. Срываешь всё ещё грязный - что она вообще с ним делала?! - ковёр, заворачиваешь тело, взваливаешь на плечо.
- МАЙ НЭЙМ ИЗ ЗЭ ЛО!! - отвечаешь на немой вопрос в глазах собравшихся, и выходишь из двора под марш далёкого оркестра, которому больше ничего не мешает.
Потому что нельзя не любить музыку.
И вот тут ты понимаешь, это она.
Тебе наконец становится хорошо. Гармония восстановлена.
А по крыше ходит галка.
Вот примерно так я могу охарактеризовать свой жанр и стиль. То есть это такой себе незаконнорожденный кентавр с головой Гришковца и задом Тарантино. Спереди он вроде бы выглядит и интеллигентно, но может и лягнуть, ненавязчиво сломав кому-нибудь позвоночник. С поправкой на меч и магию, конечно же"
В сентябре, в специальном номере, можно будет прочитать интервью с некоторыми лауреатами премии, и со мной в том числе.
Мне прислали PDF, и я имею удовольствие прочитать весь номер уже сейчас; но как только он появится на бумаге, постараюсь раздобыть себе экземпляр через знакомых.
Тут имеется так же мой портрет, отрисованный, видимо, по той фотографии с документов, что я отправлял; одна половина моего лица тут довольна жизнью, а вторая постарше и позлее, чем я есть на самом деле. Вот они, в шапке поста.
Остальное - под катом.
Вообще всё это очень интересно, интервью я ещё никогда не давал, не знаю, хорошо получилось или плохо, там часть вопросов затрагивает политику, а это не ко мне совсем.
Собственно, вот оно пережато с PDFа, всё кликабельно для увеличения.
А, вот ещё: кроме прочего, нашёл в журнале опечатку - до ужаса знакомое "Проворотов; слава богам, только в оглавлении, в остальном всё ок. Так что покупайте журнал, вдруг он станет раритетом. И вообще - он интересный, поэтому всё равно покупайте.
И под вторым катом - небольшой бонус для преданного читателя.
Честно говоря, много чего я сократил перед отправкой, и вообще, мы очень веселились, прикидывая возможные ответы. Мне помогала Ильза Штифт, лучший мой друг, и дальше - немаленький ответ на вопрос про конкуренцию в жанре, который мы не поленились сохранить.
Мы очень далеко отклонились от темы, я - от привычного стиля (а вот Ильза - наоборот), поэтому дальнейшее чтение - под вашу ответственность, особенно если вы и правда верите, что я незлой в общем-то тип.
Но можно и почитать.
..."Я бы не сказал, что жанр, в котором я пишу - фентези. Я бы охарактеризовал его как яичницу с омлетом где-то одном из патио на набережной Флоренции…
Золотые пылинки парят в утреннем свете… Уличные музыканты играют такую знакомую, сонную мелодию, настраивая старенькие инструменты перед вечерним концертом… А где-то рядом, в соседнем дворе, жизнерадостная босоногая мулатка с лоснящимся круглым лицом и в подоткнутой за пояс юбке выбивает цветастый ковёр…
Мелодия смешивается с ароматом свежесваренного кофе, недосмотренных снов… Ты слушаешь, вот-вот, вот сейчас ты вспомнишь, где ты её слышал… Может тогда ты танцевал под неё с жгучей, как перец Паблано незнакомкой в свете газовых фонарей и луны на центральной площади Севильи… Или может ты слышал её в детстве на ярмарке, кружась и кружась на карусели… А может напевал её в компании подвыпивших друзей за бутылкой Кьянти где-то в трактирной бездне Генуи.. Ты вслушиваешься, ты буквально физически ощущаешь её прикосновение к дремлющему воспоминанию… Прикосновению, которое должно его пробудить…
Но что-то мешает.
Галка, которая ходит по крыше булочной? Заливистый смех весёлой компании в карнавальных масках, бесцельно бродящих по улицам, усыпанным конфетти после вчерашнего праздника? Звон колоколов на часовне центральной площади Падуи?
Нет…
Что-то не так с мелодией. Что-то нарушает гармонию создаваемую напевной перекличкой клавицитериума и виолы да гамбо… Какой-то гнусный, чужеродный звук… Словно пошлый, глумливый стук каблуков хозяйки борделя, разбивающий прозрачную тишину аудитории института благородных девиц, куда та забрела в поисках будущих дарительниц услады…
И ты вдруг понимаешь. Что это не галка. И не компания упившихся фриков. И не колокола из соседней страны.
Понимаешь, что же на самом деле тебе мешает.
Ты встаёшь, подбираешь у кресла биту, окованную железным кольцом, и спускаешься с крыльца с намерением положить конец этому беспределу. Твоя длинная тень падает на чьи-то ноги - участники вчерашнего карнавала никак не уймутся, шляясь по улицам. Ты не имеешь к ним личных счётов, но сейчас они мешают тебе пройти.
- Не найдётся ли у благородного дона…
Короткий свист замаха и сочный звук удара завершают едва начавшийся разговор, хрустнувшие зубы и алая лента крови украшают мостовую не хуже парчовых лент и конфетти. Ещё два удара, и, с треском височной кости, угодивший под окованное сталью дерево, остатки толпы оттекают к стенам домов, уже в молчании. Раздав пару-тройку направляющих пинков самым нерасторопным, ты наконец пересекаешь улицу и входишь в тот самый двор, где косорукая мулатка, отродье пьяного ниггера и белой потаскухи, выбивает свой драный ковёр; с размаху валишь потную бабу прямо по ещё секунду назад улыбающейся морде. Бабу, которая долбила свою вшивую тряпку не в ритм и перебивала уличный оркестр.
Когда она падает, ты поднимешь её за волосы и суёшь окровавленной мордой в бочку со свежим виноградным жмыхом от только что выжатого вина. И ещё, и ещё, и ещё. Пока она не перестаёт шевелиться. Срываешь всё ещё грязный - что она вообще с ним делала?! - ковёр, заворачиваешь тело, взваливаешь на плечо.
- МАЙ НЭЙМ ИЗ ЗЭ ЛО!! - отвечаешь на немой вопрос в глазах собравшихся, и выходишь из двора под марш далёкого оркестра, которому больше ничего не мешает.
Потому что нельзя не любить музыку.
И вот тут ты понимаешь, это она.
Тебе наконец становится хорошо. Гармония восстановлена.
А по крыше ходит галка.
Вот примерно так я могу охарактеризовать свой жанр и стиль. То есть это такой себе незаконнорожденный кентавр с головой Гришковца и задом Тарантино. Спереди он вроде бы выглядит и интеллигентно, но может и лягнуть, ненавязчиво сломав кому-нибудь позвоночник. С поправкой на меч и магию, конечно же"