Нечто однажды просыпается в свой назначенный час
Сижу, работаю (у меня рабочие "выходные" выдались), пишу статью в Тулу, слушаю Dunwich Beach, Autumn, 1960 и вдруг ловлю себя на мысли, что всё могло бы пойти иначе, если бы двадцать лет назад я не сменял бы сборник Лавкрафта на две выдирки из "Иностранки" с "Тропиком Рака" Генри Миллера (жёлтый самодельный переплёт, надпись зелёным карандашом). Я точно был бы другим человеком - это однозначно. Сидел бы, не работал, писал бы статью о Ктулху, читал бы The Dunwich Horror и ловил бы себя на мысли, что всё могло бы пойти иначе, если бы двадцать лет назад...