Расстройственное.
На Броккене нынче скучно. Старые товарки хвастались промеж себя прикидами от прадо и гуччи, визгливо таская друг друга за лохмы; Сам явился вдрызг пьяным и рыгал односолодовым, излишне медленно моргая; в костер покидали шутихи производства "Руского фейерверка"; пугали кротов портретами команданте; позировали толстым скептичным туристам с хорошей оптикой; продавали амулеты втридорога; собирали подписи за кандидатов от оппозиции. Вздохнула, передислоцировалась на Лысую. Там вообще никого наших. Одни эти големы от культуры раскрашенные крестов перевернутых навтыкали и делают вид, что инфернальные по самое нехочу, а сами оглядываются - лишь бы заметил кто, какие они, едрить их, наикрутейшие сатанисты. А сами родителям втихомолку смс шлют - дескать, задержалась у подружки, у нее новый диск димы билана, сюсю-мусю, скоро буду, да мы тут с коляном зависли, ну ты чё, мам, футбол посмотрим и я сразу назад. Смоталась к Гёте. Хороший мужик, но сам тоже расстроен был, его и не вспомнил никто сегодня... Потрещали за былое, поцеловала его нежно и домой. Ну их, этих, совсем поуродовали Белтейн. Сожрала пачку пельменей, поплакала, спела пару праздничных песен, улыбнулась тому, что посаженные когда-то цветы за пару часов отсутствия ростки дали. Даром что непросвещенные, а правильно делают. Кошка опять же холодным носом в коленки тычется и веник таскает по квартире. Собак бежит куда-то и улыбается во сне. Дома лучше. Зажгла маленький костерок в тарелке. Свой у меня праздник будет. Честный.